То, шо необходимо — это потребности, а излишества — это уже непотребности…

Ходить по грани желтого листа
Обычное в осенней хмари дело,
И делать вид, что у тебя дела,
И даже делать вид, что не задело.

Тебя отсутствием тепла и пониманием,
Как мало в этой жизни дней,
В которых есть хотя б немного знания
О цели жизни и о месте в ней.

Ушли куда-то времена
Бумажных писем и открыток.
В наш век компьютер важно знать,
И двери в мир большой открыты.

Сейчас преград, барьеров нет
Для переписки и общенья.
Мгновенно через интернет
Мы посылаем сообщенья.

Все действия теперь легки,
Ведь так удобней в самом деле.
Но всё же в письмах от руки
Была особенная прелесть.
… показать весь текст …

Мне не нравятся те, кому нравится во что бы то ни было нравиться.

Октябрь. Листва, шуршащая у ног.
Свет ламп в уютной маленькой кофейне:
— Что принести Вам?
— Яблочный пирог,
Ещё вечерний дождь и блюз осенний.

Секунды шли, шепча: «тик-так», «тик-так».
— Заказ готов. Здесь блюз, пирог и вечер.
И вот цветастый свитер. Просто так.

— Спасибо Вам огромное! До встречи!

Чужую книгу, с разрисованной страницей,
Держу в руках, как тайну бытия,
Здесь шёпотом проложена граница,
В цветке шиповника чужая колея.
Вот кем-то, нарисованная птица,
Взмахнёт крылом в морозном полусне,
Так удивляет беглая зарница,
Огнём, застывшая в окне.
Дни чередой, простая смена гОда,
Мелькают шумно в памяти дождей,
И терпит нашу суету природа,
Всё растворяя в нежности своей.

Заброшен жанр эпистолярный,
В дом почтальонка не спешит…
А в письмах было столько шарма,
Полёта, трепета души.

Мне нравится неровность строчек,
Приветы близких и родных,
Здесь не всегда разборчив почерк
И не хватает запятых.

В конце — цветок и завитушки,
Виньетки кольца заплели.
Ах, как писал когда-то Пушкин:
«Мой светлый ангел, Натали…»
… показать весь текст …

Жизнь уйдёт на задворки,
В темноте закурив.
Годы — камнем под горку…
Что ты смотришь, Сизиф?

Руки до крови стёрты
И непрочен заслон.
У причального порта
Сушит вёсла Харон.

На последнем этапе,
Где лечу под откос,
Вдруг привидится папа
В бледной радуге слёз.
… показать весь текст …

Ты осенний закат заполняешь мечтами
и сомнений порог и любви берега.
То, что было и есть, — называется нами,
нас в потоке несёт нашей жизни река.

Видим бег облаков по долинам рассветов,
где в осенний туман утопают дома.
В нашей алгебре слов силуэты ответов
проступают сквозь сказочность сна…)

За добро надо платить,
а за доброту — иногда расплачиваться!