Уже ушли былые страсти,
Ведь в жизни есть предел всему.
Сгорают карты разной масти
Скрывая прошлое в дыму.

Уж не тревожат вспоминанья,
Не жаль растраты прошлых лет,
И, как не странно, расставанья —
Всего лишь порванный билет.

И кто сказал, что жизнь по кругу
Проходит в шуме бытия?
Окружность сделала б услугу,
Вернув все на круги своя.
… показать весь текст …

Каждый писатель немного психолог.

Что-то с зеркалом"не то",
Надела мамино пальто,
Ботиночки и сумочку,
С которою в «кино».
Но в зеркале всё то же:
Косички, чёлка-ёжик,
И точки-конопушки,
На носике сидят.
Совсем не стала взрослой,
Казалось бы, так просто,
На маму ведь похожа,
Соседи говорят.
Наверно зонтик надо взять,
Чтобы совсем уж взрослой стать!

Я страдаю и ищу, каждый камешек прошу,
Рассказать о женщине, которую люблю,
Найду и крепко к сердцу я прижму,
И от души, тихонько я скажу,
Ты единственная, кого я жду,
Благотворю, с ума схожу,
Как сильно я тебя люблю…

Всё самое важное писатели прячут между строк…

Там освещает Солнце седую медь,
На острых пиках черного гранита.
Блестят осколки льда, звенит капель,
Урочище травой уже совсем покрыто.

Снимает шляпу там старенький чабан,
Склонясь пред незабвенной крутизной.
И сколько полегло бойцов из разных стран,
Пришедших сокрушить и развязавших бой.

И где они теперь? Их даже следа нет,
А горы — вот они, всегда стоят навечно.
Лишь яркий луч им подарил свой свет,
И эдельвейс здесь вырастет, конечно.

Написать охота,
Что-то с позитивом.
В мыслях лишь работа,
Грустно и тоскливо.

Потерял голову — подставил под удар сердце… но тот, кто отгоняет моих бабочек, на того напущу свою саранчу)

Жизнь, словно эхо, рассыпанное по Вселенной,
человечество прислушивается к этим звукам, создавая свое,
и где их беспокойные души блуждают между небом и землей.

Смысл жизни? Жить доброй жизнью, и ее плоды станут и ее смыслом.