Сидеть противно в собственных ловушках,
И столько страсти в воплях бесноватых.
Во всех своих же всяких заварушках,
Все виноваты — кроме виноватых.

На Земле без искусства, было бы грустно, скучно и пусто.

Система. Упрощает сложности.

Собирать камни всегда тяжелее, чем их разбрасывать, но именно в процессе сбора мы мудреем!

Современный мир — уже не мир. В нём люди разучились мыслить, в нём больше слепой жестокости, нежели подлинной доброты!

Я чувствую, как осень не помощи у человека просит, не сострадания, а просит капельку страстной прощальной любви.

Кому чин, кому блин, а кому и клин.

В осеннем саду
смешались запахи
дождя, листьев и
задумчивых хризантем.
Вдыхаю и слушаю
мелодии октября…
Они разливаются
по листвяной дорожке.
И спешит по ней ежик…
носиком ищет тепло,
будто коснется его
золотой лучик солнца.

Лучи солнца пронзили облака… Задерживаешь дыхание от запаха листьев… Слушай музыку ветра… В твой сад пришёл скрипач-Октябрь…

Порывы мыслей твоих правдивы, как воздух,
светлы, как лучи зари, и легки, как дыхание.
Нежно улыбаюсь небесной тайне,
сияющая звездами Ориона, на которых пересеклись наши глаза, мысли…
И Души.

Красота души не сравнима ни с чем.
Только она дышит чистотой и и сияет прозрачностью

Всегда жду твои цитаты…

как ждёт ребёнок маму с магазина))

Слёзы печали омывают душу,
слезы радости её согревают.

Ночь во Вселенной и многим не спится,
Бьётся от страха чёрная птица.
Нет ей покоя в тяжкой юдоли,
Корчиться долго ещё ей от боли.

Под вуалью из осенних листьев, — стыдливо скрывается мудрости лик.

На хризантеме
засверкала стрекоза…
возможно грезит
о нежном бабьем лете.
А в бокале осени
вовсю кружатся ветрА
с остывшими красками
и грустными звуками,
как прошлого эхо.

Сколько ж всё-таки — доболов,
Тех, которые все — пиз.
И от лажи — до приколов,
Словоблудие их приз.

Тонкий ручеёк счастья льется в души людям,
которые почаще признаются в любви к тем, кого они любят.
И этот ручеёк счастья вливается в единое русло судьбы.
Чем больше мы дарим теплые слова родным людям,
тем больше получаем радости и умиротворения.

Осень — не время унылых дождей.
Осень — время дождливых страстей!

Шёпотом стихов куролесит осень…
под пронзительное кружение белых журавлей.
И такая щемящая нежность, трогательно ложится в ладони
дрожащим телом кленового листка.