Расплакался август под вечер,
В окошко дождём постучал,
Как жаль, лето так скоротечно,
Три месяца, срок очень мал.

Я август тихонько окликну
И в гости к себе приглашу,
Пирог испеку я с черникой
И чаем с медком угощу…

Обнял меня август за плечи,
Увидев природы дары.
Мы с ним просидели до ночи…
Нет лета прекрасней поры!

Пахнет август скошенной травой,
Спелым яблоком, гречишным мёдом,
Тёмной зацветающей водой
В маленьком пруду за огородом.
Месяц до начала сентября,
Над землёй уже кружатся листья.
Золотом пшеничные поля,
К осени торопятся налиться.
Спрячет август лето про запас,
Чтобы в зимний сумеречный вечер,
Яблоком дохнул в лицо вам Спас,
Солнечным теплом обняв за плечи.

Привычным жестом раздвигаю штору,
И в окна август льет нежаркий свет,
Но почему так грустно в эту пору?
Еще не осень бороздит свой след.
Еще не осень у виска, а лето,
Еще не слышен журавлиный крик,
Но почему же грустные приметы
Мне посылает осень в этот миг?

Август — ещё не осень,
Август — уже не лето.
Солнце греет не очень,
Даже ленится где-то.

Ночи прохладней стали,
Дни всё короче-короче,
И птицы собраться в стаи
Готовы уж, между прочим.

Август — уже не лето,
Солнце с похмелья млеет —
И не хватает света…
А вовсе не греть не смеет.
… показать весь текст …

Август празднует в силу вошедшее лето,
Зеленее зелёного в чаще огни.
Не скудеет избыток горячего света,
Запастись бы им впрок на ненастные дни.

Набирает рябина багряную горечь,
Оглушает кузнечиков струнная речь.
Август, это когда ты не просишь, не споришь,
Каждый солнечный луч начинаешь беречь.

Просто руки навстречу теплу поднимаешь
и с тревогой встаешь не в десятом, а в семь…
Август, это когда ты уже понимаешь,
Что померкший денек отгорел насовсем.
… показать весь текст …

На тонких крылышках дождя
Летит куда-то август грустный,
И плачет лето, уходя,
И кружево плетет искусно —
Из паутинок, зыбких снов,
Из красных ребрышек рябины,
Из тех невысказанных слов
Для всех нечаянно любимых…
И я иду под бахромой
Листвы, дождя и откровений,
А рядом пёс бежит хромой
И строчки… от стихотворений…

Медоносный запах яблок
распахнувшихся садов…
опрокинутый кораблик
полумесяца из снов,
где огонь звезды так ярок!
в небесах — отсвет земной…
ах, как миг твой, Август, сладок,
как последняя любовь!

Любовь — это работа, и, возможно, гораздо более трудная, чем та, которую мы выполняем на службе. В любви не бывает нерабочего времени, выходных и отпусков. Как только ты перестаешь трудиться над отношениями с дорогим человеком, они начинают становиться все более хрупкими и рискуют в любую минуту надломиться. Коварная штука, эти отношения с любимыми! Иногда кажется, что они напоминают неисправные часы, стрелка которых застревает, приближаясь к определенной цифре. Что бы там ни говорили, пресловутые кризисы семейной жизни, эти самые год, три года, десять лет и сколько там еще — все-таки существуют. И меня, как писателя, часто спрашивают, есть ли средство, которое поможет преодолеть эти кризисы. Я считаю, что есть. Это средство — любовь. Когда люди дорожат друг другом, когда хотят быть вместе, когда готовы принимать своего мужа или жену такими, какие они есть — тогда никакие кризисы не страшны.

Найди свою мечту и, вот увидишь — она изменит всю твою жизнь, наполнив её куда бОльшим смыслом!

Люди привыкают к определённым вещам, привязываются к ним, как к домашним питомцам, любят их не только за удобство использования, но порой и за то, что данная вещь стала свидетелем того или иного радостного события или, напротив, трудного периода в их жизни, который, к счастью благополучно завершился.