*
Среди кровавой и багровой тьмы
пречувствую дыханье свежей смерти.
Она порою прячется в конверте,
берёт по-крупному и не взаймы.
Конверт тот бел невинностью, а в нём
меж строчек приговор — ты будешь чётным.
Не все долги, не все долги почетны…
Взойдёшь на поле тучным ячменём.
Над другом будет колоситься рожь,
над санитаркой вспыхнут ало маки.
Останетесь пробелом на бумаге,