Николай Гольбрайх

Агрессией мир переполнен нынче,
Чуть что не так — то сразу закипает злоба.
И тут же драка в безобразном клинче,
До брызг кровавых и душевного озноба.

Если ты увидел финиш,
Всё решает лишь — Творец.
Даже то — что еле дышишь,
То не значит что конец.

Жизнь прекрасна — спору нет,
Сколько б ни было бы лет.
И неважен дух эпох,
Счастья дарит каждый вдох.

Бесконечные дела,
Словно липкая смола.
Попадёшь раз в их объятья,
Не спасёт даже распятье.

Захромала на все ноги здравость,
В грязь затоптаны честь и единство.
Доброту принимают за слабость,
Ну, а вежливость за подхалимство.

Так часто прикрываются — Творцом,
Фанатики, глупцы, невежды, дуралеи.
В чужую Душу лезут как в свой дом,
Цитируя свои бредовые идеи.

Невозможно быть всё время,
В теме.
Ведь своё берут года,
Всегда.
Есть у каждого в системе,
Бремя.
И вся радость и беда,
Вода.

Часто поздним вечерком,
У открытого огня.
Так и тянет — матерком,
Подвести итоги дня.

И за что такое «счастье».
На глазу бельмом быть всем.
Даже за жару с ненастьем,
Нас клянут — среди «богем».

Неотправленные письма,
Незаконченный сюжет.
Затерялись где-то числа,
В ворохе прошедших лет.

Календарные страницы,
Исчезают на глазах.
Разлетаются как птицы,
Словно в позабытых снах.

Ускользающее время,
Нескончаемый напор.
И нельзя всегда быть в теме,
Хоть беги во весь опор.
… показать весь текст …

Время не доктор и даже не фельдшер,
Лечит — как может без всяких затей.
Схватит недуг и закружит как ветер,
Нищим будь ты, или же богатей.

Между небом и землёй,
Между сушей и водой,
В мире место есть такое,
Где Душа всегда в покое.
Жаль попасть теперь туда,
Очень трудно, без труда,
Отыскать его так сложно,
Или вовсе невозможно.

В конце, уж не видать начало,
Но память всё хранит, как было.
Ни капли втуне не пропало,
Пусть даже то — давно уплыло.

От черты — до черты,
Путь-дорога трудна.
То весна и цветы,
То зима среди сна.

На подъём или вниз,
Нелегко всё равно.
Рока разный каприз,
Это жизни звено.

От начала времён,
Каждый ищет свой путь.
Кто идёт на поклон,
Кто сквозь войны и жуть.
… показать весь текст …

Всем раздал Творец подарки,
Ум кому, кому язык.
Свет кому, кому огарки,
Ну, а неким — просто пшик.

По себе судить людей,
А особо незнакомых.
Может только дуралей,
Заплутавший в думах злобных.

Сколько всяких болтунов,
В головах у них буза,
Заплетают словеса,
Ляпнул дурь и был таков.

Сколько неловких движений,
Бывает за весь долгий путь.
Но горечь всех поражений,
Можно Победой стряхнуть.

Я писанины разной уже столько прочитал,
Что удивить меня довольно-таки трудно.
Но вот бывает правда, посмотрю на пьедестал,
И очень на Душе становится паскудно.

Мы видим всё вокруг себя,
Опутавшие мир все нити.
Живём — нещадно их рубя,
Жаль только — мы себя не видим.