Николай Гольбрайх

Всё на свете так сложно,
И запутанно в чувствах,
Починить невозможно,
То — что сломано в судьбах.

Любовь — загадка,
Тайна мирозданья.
Горьки и сладки,
Все её терзанья.
В ней нет порядка,
Как и предсказанья,
Желаний схватка,
И раздрай сознанья.

Из мрачной серости небес,
Сквозь щель пробилось светом солнце.
И вспыхнул яркостью чудес,
Ноябрь, множеством эмоций.

На первом месте между всех,
Конечно же, стояла радость.
Она без всяческих помех,
Дарила щедро миру благость.

За ней совсем недалеко,
Тепло раскинуло объятья.
Ему не очень-то легко,
С довольно зыбкой с солнцем связью.
… показать весь текст …

Мир стереотипов,
Рамки так узки.
Но для мутных типов,
Всё не по-людски.

Их полно как клонов,
В образах мирских.
Нет для них законов,
Вовсе никаких.

Есть такие люди,
Ну — как пуп земли.
Вся их сущность в блуде,
Где б они не шли.
… показать весь текст …

Вид осенний за окном,
Зимний уже даже.
Серенькое полотно,
В белом антураже.

Недобор — это плохо,
Перебор — ещё хуже.
Жизнь такая пройдоха,
Что в ней ямы всё глубже.

Наш рассудок очень гибок,
Но он занят в основном,
Исправлением ошибок,
Коих на пути полно.

Бывает что далёкий горизонт,
За просто краткий миг становится так близко.
Таки сминая очень быстро фронт,
Ломая замыслы без всякого изыска.

Вслух бесполезно говорить глухому,
И демонстрировать проекции слепцу.
Нельзя здоровья подарить больному,
И что-то втолковать упрямому глупцу.

Агрессией мир переполнен нынче,
Чуть что не так — то сразу закипает злоба.
И тут же драка в безобразном клинче,
До брызг кровавых и душевного озноба.

Если ты увидел финиш,
Всё решает лишь — Творец.
Даже то — что еле дышишь,
То не значит что конец.

Жизнь прекрасна — спору нет,
Сколько б ни было бы лет.
И неважен дух эпох,
Счастья дарит каждый вдох.

Бесконечные дела,
Словно липкая смола.
Попадёшь раз в их объятья,
Не спасёт даже распятье.

Захромала на все ноги здравость,
В грязь затоптаны честь и единство.
Доброту принимают за слабость,
Ну, а вежливость за подхалимство.

Так часто прикрываются — Творцом,
Фанатики, глупцы, невежды, дуралеи.
В чужую Душу лезут как в свой дом,
Цитируя свои бредовые идеи.

Невозможно быть всё время,
В теме.
Ведь своё берут года,
Всегда.
Есть у каждого в системе,
Бремя.
И вся радость и беда,
Вода.

Часто поздним вечерком,
У открытого огня.
Так и тянет — матерком,
Подвести итоги дня.

И за что такое «счастье».
На глазу бельмом быть всем.
Даже за жару с ненастьем,
Нас клянут — среди «богем».

Неотправленные письма,
Незаконченный сюжет.
Затерялись где-то числа,
В ворохе прошедших лет.

Календарные страницы,
Исчезают на глазах.
Разлетаются как птицы,
Словно в позабытых снах.

Ускользающее время,
Нескончаемый напор.
И нельзя всегда быть в теме,
Хоть беги во весь опор.
… показать весь текст …

Время не доктор и даже не фельдшер,
Лечит — как может без всяких затей.
Схватит недуг и закружит как ветер,
Нищим будь ты, или же богатей.