Виноват декабрь, и огромный город
постоянно давит без чувства такта.
Новый год все ближе, но так не скоро.
Заблудился снег на дождливых трактах.
У тебя слегка покраснели веки,
и немного смазались за ночь стрелки.
А внутри, как будто засохли реки
и остались пятнами на побелке.
По стеклу стучат на излете звуки —
отголоски чьих-то простых историй,
где счастливым людям не знать разлуки,
где открытый мир и поездки к морю.
У тебя не так. Приползешь со смены
в ресторане, бросишь одежду в угол.