Я привык превращать свою музыку в шум
Прятать страшные сны под обломки хардрока,
Но сегодняшней ночью на могиле в Париже завяли цветы
Не значит ли это, что я на свободе до срока
Переделывать мир под конец не резон
Переписывать песни — последнее дело
Завтра я захочу поменять провода на картон
Серебро на стекло, ну, а душу на тело,
Но разве это я И что за люди вокруг меня?
Где-то я уже всё это видел
Что здесь произошло
И кто скажет хоть пару слов
Что за пресный сюжет
И, похоже, кого-то снова здесь…
Харакири
© Вадим Курылев 1
