Он рисует её душу…
Никого он не слушает
С ежедневной одержимостью
художника, что любит…
Её внутренний мир через призму искусства,
Он тщетно пытается разгадать…
Страсти создания его разума безумства,
Водными красками написать
Акварелью море в глазах
И медовой краской свет
В золотых волосах …
Он рисует её портрет.
Он помнит её слова:
«Нарисуешь глубину моих глаз,
… показать весь текст …

Осеннюю прохладу в хрустальный бокал…
По капле… до дна…
И память вернёт туда, где ты меня ждал…
Там где я не одна.

Помнишь когда кровь была горяча? Это рождалась любовь, с нежными криками под громкий стук сердец. Умирает же она тихо… Молча…Если слышишь тишину сердец
при встрече -это её конец.

Искренность там, где рядом сияют родственные Души, рождая новую мысль, в продолжение теплого и уютного диалога!

Любить тебя всегда и слышать голос…
мелодии проснувшейся весны,
и на цветке родившегося слова
застыть… твоей жемчужинкой росы.

И восхищаться высотою неба,
где наши души рвутся в синеву…
объяв сердца одной волною света,
в единую мелодию… в Мечту!

Мало просто отпустить чью-то руку. Надо ещё и забыть её прикосновения.

Любящий человек обнимает не только руками, но взглядом и даже голосом. Эту нежность не спутать с обычной вежливостью.

Слова выглядят осиротевшими, если не наполнены душевным теплом и истинными чувствами.

Вечерний звон у стен монастыря,
Как некий благовест самой природы…
И бледный лик в померкнувшие воды
Склоняет сизокрылая заря.

Над дальним лугом белые челны
Нездешние сопровождают тени…
Час горьких дум, о, час разуверений
При свете возникающей луны.