Просишь Ты меня — отпусти! Отпускаю… Осколок льда?!
Я не спорю с тобой… Прости!!! Ты права, я твоя беда…
Но два слова и мне позволь… Мертвой, темной моей душе…
Не хотел писать — в рану соль… Но придется — когда еще?
Говоришь — наизусть? Понты… Никому не дано до дна!
Я любил тебя!!! Слышишь, ты… Пополам на двоих вина…
Ты такая… такая… Бес!!! Штучный, редкостный экземпляр,
Если мертв я и был — воскрес! Я воспринял тебя, как дар!
И тянулся, что было сил… Я надеялся и мечтал,
Как мальчишка Его проси…
… показать весь текст …

А ты читаешь ее по глазам, встречая вечером у двери. А ты не знаешь как ей сказать… И, собственно, стоит ли говорить, что обжигаясь о молоко, горячей кажется и вода. А с ней свободно, светло, легко. Тебе так не было никогда. Она собой заполняет все. Да что там комнаты — целый свет. И ты понимаешь, что ты спасен, хотя не знаешь совсем ответ, который прячут ее глаза, на твой не заданный ей вопрос. И ты сегодня бы все сказал… Но странный свет от ее волос… И глаз бездонная синева…

А ты настолько в нее пророс.
До невозможности выплывать.

Все остальное теряет смысл. Становится звуком, набором фраз. И растворяется твоя мысль на дне ее невозможных глаз. А ты целуешь ей губ изгиб. И лунный свет на окне дрожит. Ты понимаешь, что ты погиб. И только что начинаешь жить. Ты ей готов подарить ключи: от дома, сердца. С ней быть всегда.

Она улыбается и молчит.
С небес упавшая вниз звезда.

Откуда мы? Кто мы такие по сути?
И что наше прошлое? Просто забавный гербарий?
На наших ладонях давно нарисованы судьбы.
Мы словно играем написанный кем — то сценарий.
Где можно менять амплуа, выбирать себе роли.
Забыть чувство меры, раздвинув границы эксцессов.
И каждый является, в сущности главным героем
Своей второсортной никем не прочитанной пьесы.
Мы можем грустить, расставаться, влюбляться, смеяться.
По юности — часто. С годами все реже и реже.
Романтики жизни… А может быть просто паяцы,
Где жизнь — это замкнутый круг циркового манежа.

Здесь дождь идет в основном ночами.
Он продолжительно — нескончаем.
Мы приручаемся, приручая,
Гораздо больше, чем приручаем.

Дождь оставляет под утро лужи,
И засыпает, уставший, в туче.
И кто из нас кому больше нужен,
Кто приручил или кто приручен.

И больше схожести, чем различий,
В том, кто дарящий и кто подарен.
Да это, в сущности, безразлично…
Будь благодарен… Будь благодарен…

Она не то чтоб любит помолчать,
Когда в свой мир захлопывает двери.
А просто перестала слепо верить
В подобранную правильность ключа.

/Ты можешь в ее душу не стучать/

В ее глазах всегда живет печаль.
Пусть даже они весело смеются.
И на вопросы, что ей задаются,
Она совсем не любит отвечать.

/Что хочешь можешь ей пообещать/
… показать весь текст …

Мы -незаконченные сюжеты…
Время, тихо роняя листья, по ним неслышно бредет по кругу.
А мы не пишем с тобою письма.
Мы просто снимся с тобой друг другу.
А время молча хранит секреты, штрихуя даты, стирая память.
Мы — незаконченные сюжеты второстепенных ролей в романе.
Не перекрестки, а параллели вели тебя и меня куда-то.
И мы с тобою переболели несостоявшейся встречей в дату, которой нам обещали звезды, той, о которой вещал Оракул.
Но мы не знали значенья, поздно,
Лишь ангел знал и неслышно плакал, не в силах что-либо переправить.
И понимая-так будет лучше…

А город то солнечен, то дождлив, как-будто играет осенний блюз. Во мне непогодой его болит твое равнодушное «не люблю». И тысячу сказанных раньше слов собой отменяя и все круша, оно так кинжально в меня вошло, что я не могу его продышать.

Оно во мне плавится и горит. Бессонницей рыщет в глухой ночи. И я покидаю без боя Рим, держа на ладонях его ключи.

Чтоб больше не помнить и не искать, себе повторяя: Остынь! Остынь! Следы, попадая во власть песка, становятся частью его пустынь. Где гулкое эхо…
… показать весь текст …

Что он может дать тебе, если в нём
Твоё имя струнами не звенит.
Что в тебе горит золотым огнём
То всего лишь тлеет в его тени.

В нём зима на северной широте.
/Потеряться эхом и не найтись/.
Он готов с тобой разделить постель,
Остальное все уместив в «прости».

Он так держит за руку, так молчит,
Словно стал навеки с тобой един.
Только то, что видишь ты — лишь лучи
От его больших океанских льдин.
… показать весь текст …

Если хочешь — рисуй, если хочешь — пиши, если хочешь — танцуй, если хочешь — играй.
Я приду посмотреть на тебя для души.
Чем-то надо ведь скрасить свои вечера.

Если хочешь — готовь, занимайся шитьём, или кройкой, верстай, отмеряй, подмечай…
Я могу наблюдать за твоим бытиём,
комментировать даже, но чаще — молчать.

Если хочешь — меняй имена, номера, адреса и прически, одно за одним.
Возвратится к тебе твой цветной бумеранг,
но тепло наших рук не вернется за ним.

Если хочешь — приедь, этот город — неплох, здесь почти как у вас расцветает гроза,
напиши о нас пост в свой таинственный блог,
… показать весь текст …

ты столетием не ошиблась?
здесь они тебя не хотят!
эра «искренность» завершилась
и сменилась в большой театр.

здесь уже не поет Высоцкий:
то железобетон, то сталь.
не востребованы тут, солнце,
твои золото и хрусталь!

сразу пачечку бродской шипки
на заклание приготовь.
это век напускной улыбки
и стихов на любовь и кровь.
… показать весь текст …