Лариса Фомина-Иохельсон

Как мы должно быть выглядим нелепо,
Имея цели, планы и желанья,
Когда одним лишь дуновеньем Небо
Тасует, как колоду, ожиданья.

Понедельник - устало скользят по метро
Безразличные тени
Поездов, ныряющих в пасть темноты.
Городской муравейник
Любит жизнь. И опять возвращаясь домой
Мы не не знаем
Для чего здесь живем и живем ли вообще?
Или, может быть, так умираем?
Там ли смерть, где боимся?.. Спасенье, где ждём?..
Нам никто никогда не ответит.
Среди тысячи лиц у души нет имён
Она так одинока на свете.

Мне приснился страшный сон, что теперь вместо «Господи помилуй» в храме нужно говорить: «Окей, гугл».

Я выйду на площадь белого дня
И отвернусь от пустоты,
В руки возьму волшебный мел
И воскрешу им свои мечты.

Я вытру кровь и усталости пот.
Выброшу знамя никчемных побед.
В мире есть только любовь и Бог,
А в остальном значения нет.

Так позволь же мне сесть и тихо смотреть,
На то, как по небу плывут облака.
Я никому не дам умереть,
Пока эти линии чертит рука.

Я значу не больше, чем солнце в стакане,
Чем пыль на ладонях ветров.
Чем вера с надеждой, которые с нами
Играют на скрипке любовь.

Ты значишь не больше, чем облако света,
Чем ласковый шепот дождя.
Ты снишься мне каждую ночь до рассвета,
А в жизни не знаешь меня.

Но я все же верю, что ты не напрасно,
Мне вписан в сценарии дня.
Мы значим не больше надежды на счастье,
Ты значишь не больше, чем я.

Она наполняла кувшины тихо смеясь,
Её дом был наг, её сети крепки
И даже аскет не мог отвернуть от неё
Стопы своей нежной тоски.

И каждую ночь в её доме лилась вода,
Все смотрели вниз, чтоб не плакать во сне,
А она всё плела и плела свои кружева
От лета к зиме, от весны к тебе.

И любой, кто хоть раз стоял у её окна,
Смотрел её сны сквозь дыру в облаках
Мог видеть там сотни и сотни разных имен,
Но не мог понять её грусти печать в веках.

Мы живем в украденной стране,
Нищие среди богатств бесценных.
Как чужие на своей земле
В ожиданьи тщетном Моисея,

Что однажды выведет нас всех,
А Господь по вере явит чудо,
Встанет наша Родина с колен
После поцелуя от Иуды.

И стряхнет, как блох, всех упырей,
Поделивших всё между собою.
Станем мы похожи на людей,
Что гордятся вновь своей страною.
… показать весь текст …

Счастье — не Мальдивы
И не курс к рублю.
Счастье — если живы
Все, кого люблю!

Покуда есть на свете дураки
Рождаются прекрасные стихи.
А умным проза жизни суждена —
У них сума и горе от ума.

Говорят, что «по Фрейду» любовь существует три года,
Нынче верность — болезнь. Нужно проще жить и веселее.
Но не верю я всем этим фрейдам и разному сброду.
Настоящие чувства со временем только сильнее!