Лариса Фомина-Иохельсон

Широка страна моя родная —
Как всегда по телику трындеж.
Я другой такой страны не знаю,
Где отныне правды не найдешь.
От Москвы до самых до окраин,
С южных гор до северных морей
Человек давно тут не хозяин
Необъятной Родины своей!
Большинство людей живут убого,
Пока нефть дельцам в карман течет.
Молодым — в рабы у нас дорога,
Старики в тираж и под отчет.

Широка страна моя родная,
… показать весь текст …

Она королева эпатажа,
Мисс силикон и гуру татуажа.
У ней в контакте статус, что «всё сложно»,
А селфи говорят, что «всё возможно».

Её айкью две точки и прямая
И грустный смайл — «никто не понимает»…
«Все мужики козлы!» — и сотни лайков, —
«Но где-то есть средь них тот самый зайка…»

Он водится с лаве и без в.п.
И «туси-пуси», «чмоки тя» везде…
«Приди мой принц, ты знаешь, жизнь жестока!»
В бан комменты: «вот это сиськи с ж… пой!»

Можно отдать сердце,
Нежность, ласку, заботу.
Но потерять душу,
Играя в одни ворота.

Можно потерять деньги и собаку,
Время и друзей, сумку и кольцо.
Головой влететь в мир проблем с размаху…
Главное своё не терять лицо!

Все наши слова — океаны в ладонях у Ангела,
Там мало жемчужин. Всё больше одни черепки
Из грубости, зависти, злости зловонными пятнами,
И где-то на донышке самом сиянье любви.

Любовь — это страшная сила!
Её не поймешь отродясь.
В любви всё всегда субъективно —
Кто вау! А кто уж не айс…

Мы вечно строим планом громадьё
И задаём ненужные вопросы,
В грядущем растворяемся легко,
Не видя дальше собственного носа…

На кой твои, Пушкин, нужны нам стихи?
Сейчас в тренде менеджер средней руки.
Искусство есть втюхать любую фигню,
А ты со своими: люблю… не люблю…

Если исходить из библейского принципа: «кого люблю — того наказываю», Россия, действительно, самая Богоизбранная страна!

Нет ничего бесценнее минут,
Часов и дней, отмеренных мгновений.
Неумолимо стрелки всё бегут,
А следом мы, не зная сожалений,
Пока ещё не кончился маршрут.

И по пути теряются друзья,
Любимые, родные сердцу люди.
И нечто важное, чего вернуть нельзя,
О чем мы в суете похожих судеб
Всё забываем, — мимо проходя.

В который раз часы двенадцать бьют.
И новый день отсчитывает время:
… показать весь текст …