Сказать «прости» — что камень кинуть,
сказать «люблю» — так тоже без проблем!
Живём в каком-то странном мире,
где человек становится никем,
где вес словам… — да нет его в помине,
как нет ни чувств, ни боли, ни души.
В потёмках суеты утопли, как в трясине,
продались за ничтожные гроши.
Пропала вера в искренних прохожих —
глаза погасли, стук в груди утих.
Казалось, хуже быть уже не может,
но всё же может: я — один из них.

Речи — короче, ночи — не лечат,
тело и ноет, и плачет, и хочет.
Мне бы хватило единственной встречи:
вечером в девять, прошу тебя очень.
Свечи погасли, сутулятся плечи,
вместо ответа — «ваш вызов окончен»,
больше порадовать, знаете, не чем.
Точки расставлены — я обесточен.

Как много Вас в хорошей упаковке,
вот только фантики не ценятся, увы,
бесплатный сыр бывает в мышеловке,
и чувства к Вам любовные мертвы.

Как много блеска, пафоса и прыти,
а за душой — туман, пустоты, темнота,
Вы не пытаетесь, не бъётесь, не хотите,
не ищете. А есть хотя бы цель, мечта?

А может есть хотя бы смысл игр Ваших,
что просыпаясь по утрам не хочется дышать?
Вы устаёте от нагрузки или фальши,
что так привыкли тщательно скрывать?
… показать весь текст …

Тяжёлый день. Пришла, устала,
закинула к чертям подальше каблуки,
корону прочь, спустилась с пьедестала
и скрылась от назойливых мужских
ироний и сатир, желаний и подкатов,
ведущих изворотливо в постель
(к ней так и тянет хитреньких, женатых —
не жизнь, а сказочный бордель)!

Готовить ужин снова неохота —
тарелки, вилки в статусе «декор».
На миг обнять захочется кого-то…
однако нет — подальше этот вздор!
… показать весь текст …

Мудрость — это терпение в горе и сдержанность в радости…
Мудрость — это спокойствие, когда не можешь что-то понять и благодарность учителям, когда это удаётся…
Мудрость — это избирательность в важном и снисходительность ко всему, что является второстепенным…
Мудрость — это осознание времени и пространства как шанса сделать его немножечко лучше…
И конечно же Мудрость — это ощущение бесконечной борьбы Добра и Зла, включая самый главный плацдарм — собственную Душу…

Наглеца всегда возмущает наглость другого, наглость которого превосходит его собственную.

Бродила боль за нами с первой встречи.
Душа шептала: «Слышишь?.. Чей-то стук…»
По кромкам шли. Едва касались плечи… — 
Мне ж грезилась волна от сжатых рук…

Кружила вьюга клочья от одежды…
Уж ясно было, зелень томных глаз —
не скрытый сад, не цвет моей надежды,
а чувств незрелость. И туманность фраз.

Недаром в тайный ров стекались слёзы. — 
Струилась жизнь в сокрытые поля…
Рождали мысли чувственные прозы…
Вплеталась грусть в метели февраля…
… показать весь текст …

снова понедельник
свежий, как порез…
мне же безразлично…
я работы без.

Не сидят здесь гении, коллеги,
Гении в другой сидят телеге.

«Всему своё время,"-писали нам древние,
Вздыхая печально и сильно досадуя,
А мы, прорываясь сквозь заросли терния,
«Снимите часы» произносим и падаем.
Хоть пыль придорожная ласково стелется,
Избыток её повергает в уныние,
В лучистое лучшее с пылью не верится,
И мы отвыкаем смотреть в небо синее.
Лишь ноги босые мелькают пред взорами,
На них сконцентрировав силу внимания,
Бросаемся глухо словами, которыми
Бросались, уж если по правде, и ранее.
Зерно философское склёвано галками,
Они поумнели, им дружно завидуем
… показать весь текст …