Ты работу, работай — работая,
Ведь в работе, работа — работ.
Кто не будет работать, работаю,
Тот в бездельники враз попадёт.

Кто по пятницам, идя домой поёт,
Субботу ещё лучше проведёт.
Ну, а когда наступит воскресенье,
То будет вовсе супер настроенье.

Стою у зеркала в слезах,
В жилетки, шляпе и трусах.
Вдруг мужика я в нём узнал,
И громко всласть захохотал.

Когда изюм был виноградом,
То мысли — высыпались градом.
Но вот как только он засох,
Все мысли он застал врасплох.

У Души свой возраст,
И свой вечный путь.
Сбросив тело в землю,
Сможет ввысь вспорхнуть.

Величие музыки — композитора творение,
Величие звука — в виртуозной его игре,
Величие искусства — его олицетворении,
Величие страны — таланты на её земле.

Без хитрости — валяя дурака,
Ничто не ждёт вас — кроме тупика.
А если дурака валять с умом,
То будет всё и в малом и в большом.

Опять придворные поэты,
Воняют, словно свора псов.
Хоть все и хорошо одеты,
Но грязь у них внутри основ.

Следы исчезнут — без следа,
Их напрочь смоют время и года.
Так было на земле ещё до нас,
И после нас так будет, и не раз.

О человеке не судят по количеству людей, относящихся к нему хорошо или плохо.