Не ценишь меня ты, не ценишь,
Ведь главное в мире душа,
От глупых обид ты стареешь,
Все чувства как кончик ножа…

Ты думаешь, что есть сто жизней,
Готов в девяностой простить,
В стихах миллион беглых мыслей,
Но главное мудрости нить…

Ты помнишь, как всё начиналось,
Под руку шли дружба, любовь
И лодка надежды качалась,
Волнуя горячую кровь…
… показать весь текст …

Ещё всё сбудется, поверь.
Хоть жизнь склоняется к закату,
Но где-то рядом с нами — дверь
К любви, потерянной когда-то.

Зачем подсчитывать грехи,
Печалиться не понарошку,
Когда небесный балдахин
Нам сыплет звёздами в окошко?

Когда наш домик на ветрах
Уютней, чем дворца хоромы,
А ту синицу, что — в руках,
Мы журавлём с тобой запомним?..
… показать весь текст …

Я не пишу стихов — увы,
Я лишь рифмую свои мысли.
Мне нету дела до молвы,
И тех — кто мозг от злости сгрызли.

Мысли в чёрном,
Думы в сером.
В мире квёлом,
Тяжко в целом.

Мандариновое Счастье,
Наступает в декабре.
Мир сверкает белой мастью,
В этой праздничной поре.

Место есть всегда для чуда,
В нашей жизни не простой.
И неважно что, откуда,
Просто радость и покой.

Да, конечно больше детям,
По Душе сей карнавал.
Но а, в общем — все на свете,
Любят Новогодний Бал.
… показать весь текст …

Я люблю эту белую сказку
Как тропинку, что в детство бежит
Двор заснеженный, рядом салазки
У крыльца кот вальяжно сидит.
Дымоходы везде маяками
Дым клубится и тает вверху
И вороны, которые знают
Надо быть им поближе к теплу.
Баба снежная, нос из морковки
И ведро вместо шляпы и смех
Детвора где-то там на пригорке
В небе синем лучи из прорех
Туч, бегущих за дальние дали
Серебром заметая следы,
… показать весь текст …

Раньше мы были свободны и вольны, а теперь мы все в сетях… Сети — это дракон, погружающий нас внутрь себя, а взор наш — в пустую бездну самообмана, где лакомое блюдо — время.

О погоде — холодно…
О работе — надо…
О политике — стыдно…
О спорте — обещающе…
О себе — какой есть…
О сексе — переменчиво…
О любви — ностальгично…
О жизни — интересно…
О пристрастиях — умеренно…
О друзьях — спасибо…
О увлечениях — не клюёт…
О здоровье — терпимо…
О смерти — не дождетесь…
О людях — будьте здоровы!
… показать весь текст …

Нелепо было бы доказывать, что литература существует и действует лишь до тех пор, пока она понятна. Непонятная, тёмная или нарочито заумная литература нужна только её автору, но никак не народу.

На душе как-то пусто, зябко и муторно
я всё меньше и меньше о тебе думаю.
И декабрь заканчивается разлукою,
я с тобою о нас… молчу сутками.

Холодина подкралась в каждую щель,
выдувает остатки воспоминаний.
Я всё меньше и меньше думаю о тебе.
и расплывчато помню… наши признания

25.12.21 23:02