Повернувшись к легионеру спиной, я пошла за одноруким. В голове уже теснились мысли о деньгах, ужине, сне и тысяче мелочей, которые обычно заменяют нам мечты. Однако я расслышала, что крикнул мне вдогонку старик:
— Какой смысл бежать от смерти? Без мечты ты и так труп, только пахнешь чуть лучше.

Только сам знаешь, что хорошо… но страшно.

В прошлом году Россия горела. В этом году Россия тонет.
В следующем году будет что-то с медными трубами… лишь бы не с медным тазом…

Самое тяжелое поражение тогда, когда данное самому себе слово, ты не в состоянии выполнить.

Держаться правды трусам не по силам.

Интерес начинает, печаль завершает.

Лучше сдохнуть под сожаления: «умер!», чем умереть под крики «сдох!»

Смысл узнается после.

Шансы, в отличие волос, выпадают даже тогда, когда их совсем нет

Солёный дождь сквозь занавес заката,
Как вечный странник голову склонив,
Вновь искажая стрелки циферблата,
Наигрывал свой бешенный мотив.

Немного грусти вперемешку с болью
И чувства, что разбавлены вином,
Теперь кипят и просятся на волю,
Стуча незримо в старое окно.

И сладкий чай горчит словно от яда,
Прощальных слов не слышно за стеной.
И жжёт щеку лиловая помада,
Что второпях оставлена тобой.
… показать весь текст …