Мой милый бес, я по тебе скучала. А помнишь, на дуэль ты вызвал лето?
Твой секундант, пройдоха, коих мало, оставил на камине пистолеты.
И вы стрелялись косточками вишен. А бриз, смеясь, легко бросал их в воду…
Тасует время, исподволь, не слышно, крапленых карт помятую колоду…
Мой милый бес, уж лето без тебя — по краю, и на прощанье, обнимая,
сыплет медью, туманы утром хрупко прорастают
из дышащей росой холодной тверди…
Который день лучи, подобно спичке, всего на миг — по чёрной вязи строчек,
и капли крови на листок — кавычки, и точка прочно вместо многоточья…
Кем решено, когда, в какие веки, что мы не вместе, в отраженьи схожи?
Тьма — сделанный со света кем-то слепок.
Без тьмы и свет, увы, светить не может.
