Холодные осенние ветра
Мне шепчут в ухо рисовать пейзажи.
«Давай, пиши, мы никому не скажем,
Что лишь в стихах останется жива
Природа.» И я послушно забираю кисть,
Перо, бумагу и сажусь к окошку.
Поэзия вдыхает в чистый лист
И жизнь, и смысл. На дорожку
Рассыпались слова, танцуя вальс.
А листья, перед смертью надышавшись,
Не примут приглашений. И, оставшись,
Закружатся и лягут на асфальт.
Распятые деревья воскресенья
На солнце глядя очень-очень ждут.