Пишу июльской тишиной,
Что до восхода лишь бывает,
Пишу мне ведомый покой.
Пишу… Так тихо! Звёзды тают…
Июль. Всё зреет и цветёт,
Всё цветоневообразимо.
Не оттого ль июль кладёт
Себя в моих стихов картину?
Сижу и слушаю шмелей
И шелест ароматов лета.
Что может этого верней
Быть новым замыслам поэта!