Где бы тебя не носило, не жди
В мире случайно попутного ветра.
Видишь, смывают дороги дожди,
Не оставляя надежды ни метра.
И в полумраке, где гибнет судьба,
Гнёт свою спину заблудшая вера…
Плёткой стегает до крови раба
Власть, в лицах чьих затаилась химера.
И, будто в сон, тебя тянет, — остынь…
Нужен покой, ну не рви свои нервы…
Просит костлявая: «Выпей полынь.» —
Горький настой от бушующей стервы.