Если раньше мне били в морду, то теперь вся в крови душа…
Как обычно, я воткнул в одетое тело, свой серый плащ, который прихватил по случаю, как-то в нищей Голландии, богатой тюльпанами. Он мне нравился не тем, что серый и не приметный, а тем, что он был таким «серым сюрпризом жизни», а я в нем был — вечный сюрприз, вечный апофеоз, еще шляпа Шотландского охотника (правда без пера), иногда темные очки, молодой оскал и все — писец. Опять мысли стали реальностью… В таком состоянии, всегда что-то…