Лучший подарок безумцу —
остро заточенный нож.
Вены под натиском блюза
Рвутся. Ведь он тонкокож.
Синие-синие нити.
Твердость послушной руки.
Жидкости надо бы выйти.
В красно-багровом шаги.
Слышишь? Мелодия плачет.
В сполохах тёмный рубин.
Это к костру. Не иначе.
К клину довесок лишь клин.
Меч, жеребец, старый рыцарь.
Крови калёной струя.
… показать весь текст …

Искать подводные камни в пустыне — так же тщетно, как искать чёрных кошек в темноте.

Женщины любят не ушами. Женщины любят… руками. Засунут эти свои маленькие ладошки в сильные мужские руки и чувствуют себя самыми счастливыми и защищенными. Ни одна женщина не даст ласкать свои руки нелюбимому мужчине.

Сметающий все на своём пути внутренний мыслепад способен сделать безумцем любого поэта, если тот не откроет двери из себя, выпуская наружу эту стихию.

Так вдохновенно
в весёлых волнах моря
купалось солнце

*
Радовался день,
обнимая чудеса
своей ладонью!

*
Нежная волна
целовала на песке
слова… я люблю

Обожаю грОзы,
когда смеётся дождь,
целуя насыщенно все травы и цветы!
Обожаю этот миг,
когда поют дожди,
рождая музыку небес!

На солнечных спицах рассыпаны нити,
с изумрудными красками, сияющие рассветными нотами,
разливаясь мелодией летнего дня.
Душа, еле слышно, скользит по сказочному полотну из цветов и трав,
и вдохновенной нитью, уже вьется между красками, радостная мысль:
— Ну, здравствуй, Лето!

*
Ну, здравствуй, лето,
как ласково целуют
Душу цветы!
В алых рассветных росах
улыбается июнь.

Я тебе желаю
Солнечного лета,
Новых приключений,
Тайною согретых.

Яркого июня,
Жаркого июля,
Чтобы обнимали,
Чтоб — не обманули.

Дождиков недолгих,
Ягод земляничных,
Светлячков-осколков
В волосах пшеничных.
… показать весь текст …

Я выхожу за дверь и вижу
Закат, пылающий вдали,
В нём облака, застыв недвижно,
Напоминают корабли.

Я вижу луг в головках белых,
Где одуванчиковый пух
Взмывает в небо то и дело,
Как стайки невесомых мух.

Я вижу в воздухе нагретом
Стрекоз, снующих над прудом.
Я вижу ласковое лето,
Что заполняет светом дом.
… показать весь текст …

Улыбаются ромашки в белоснежных лепестках,
сияя своей неостывшей свежестью,
и кажется, душа расцветает и поет,
в унисон с птичьими звонкими голосами,
брожу по этой духмяной красоте
и собираю
солнечные краски, чтоб потом нарисовать
на небесном полотне из стихов и нот -
светлую мелодию дня.