Дни катятся к августу, ночи к звездопадам… Пахнет яблоками. Тяжелые ветки клонятся к земле. Добрые люди их заботливо подпирают палками, чтоб не сломались от своего чудесного груза. Скоро скоро будет вариться сладкое янтарное варево, раскладываться по пузатым баночкам, чтоб вьюжными зимними вечерами радовать нас душистым ароматом яблочного лета.
Падают яблоки, падают звезды… Скоро август…

Представь себе… что вот… меня не будет…
Ни завтра… ни сегодня… ни вчера…
Чужие сквозь тебя… промчатся люди…
Бросая на ходу… Пока… Пора…

Ну может быть… зацепятся за слово…
Которое сказал… почти в бреду…
И по своим делам… стартуют снова…
Лишь мусор оставляя… на ходу…

Чудес не будет… маленьких… уютных…
Не будет сказок… зимнею порой…
И память потеряют… незабудки…
И солнца луч проснётся… с сединой…
… показать весь текст …

Она тихая, словно сумерки, а душа ее ярко-белая.
Говорю: ты знаешь, какая ты, ты ведь видишь, что ты — волшебница?
А она по рояльным клавишам перебором ведёт несмелое,
и такая творится музыка, словно клавиши с миром шепчутся.
Говорю ей, смотри, какая ты — пальцы тёплые, сердце чуткое.
И смущение в ней так искренне, словно утро стыдится выглянуть.
Под рукой расцветают клавиши предрассветными незабудками —
распахнулись, вдохнули, замерли, свои крылья изящно выгнули.
Молча слушает, улыбается, если музыка возникает в ней,
и легко повторяют клавиши то, что жизнь по секрету спела ей.
И пока я ей зачарованно повторяю: смотри, какая ты,
незабудки склоняют венчики — как душа ее, ярко-белые.

17.06.19

Хочу остаться незнакомкой
И не хочу случайных встреч,
Скрываясь под вуалью тонкой
Я чистый взгляд хочу сберечь…
И пусть твое воображение
Рисует скромный силуэт,
Мои неясные движения
И мои мысли тет-а-тет…
Хочу остаться твоей тайной
И украшением твоих снов,
Чуть-чуть наивной и печальной,
Но ты молчи, не надо слов…
И не ходи по грани тонкой,
Сорвать покров пытаясь мой,
… показать весь текст …

Просто шляпка, просто кофе,
На исходе летний день.
Месяца на небе профиль
На кусты бросает тень

Серебристо-зыбкой пыли —
От вселенских миражей,
Ранних снов, быть может, или…
Блики окон с этажей.

Но не суть: прекрасный вечер,
Кофе с привкусом мечты,
Южный ветер гладит плечи,
Звёзды смотрят с высоты,
… показать весь текст …

День золотом горел, а вечер медью,
Касался Сердца пламенным крылом,
И жар тепла ещё такой же летний,
Но по-осеннему окрашен леса окоём.

Моё окно открыто. Тихий ветер
Качает занавесок кисею,
И сад мой сочной яркостью расцвечен,
А я по капле эту негу пью.

Вечерний свет — янтарное тепло,
И ароматен август яблоком и мёдом,
Земля ещё — парное молоко,
Но на траве уже оттенок позолоты.
… показать весь текст …

Пока все секреты еще не раскрыты,
Ты можешь меня изучать словно книгу,
Чьи жанр и замысел тайной покрыты,
Вольна я создать и разрушить интригу.
Ты можешь погладить обложку рукою,
Открыть и читать не спеша с упоеньем,
И книга покажется легкой такою,
Что будешь ее изучать с наслажденьем.
А может та книга тебя не «задеть»,
Ведь терминов множество в ней непонятных,
И чтобы их выучить, надо корпеть
Над каждой страницей, что так не приятно.
И книга окажется серой и скучной,
Заброшенной. Самая дальн…
… показать весь текст …

Я книги выбираю

Я книги выбираю с наслажденьем —
На полках, в тишине библиотек,
То радость вдруг охватит, то волненье,
Ведь книга каждая — как будто человек.
Одна — стара, мудра, зачитана до дыр,
В другой — все необычно, странно, ново.

Мне книги открывают целый мир,
За шагом шаг иду от слова к слову.
На Севере могу я побывать

И в тропиках — там, где растут бананы.
… показать весь текст …

Как всё-таки люди похожи на книги

Как всё-таки люди похожи на книги,
Есть встреча, завязка, порою интрига…
Есть люди волшебные, чудные сказки,
Бывают безликие люди-раскраски,
Они всегда ждут, что им выберут цвет
И кто-то решит всё и даст им ответ…
Иные как глянец, под настроенье,
Всё ярко, нарядно, ну, прям, загляденье…
Они привлекают красивой обложкой,
Но ценят других часто лишь по одежке.
Тепла в них так мало и к ним интерес
Вот только что был и… куда-то исчез…
… показать весь текст …

Книга мертва.
Она не цветы, не трава, и ей не нужно дышать.
В книге — душа?

Книга пуста.
Расставив всё по местам, скажи: много ль в книге-то лиц?
Сотни страниц.

Книга лежит.
Она без души, она — пустой переплёт.
Она не живёт.

Книга мертва.
В ней нет волшебства.
… показать весь текст …