М.К.
Читая Бродского, я вижу пред собой,
Как мысль звенит, но затухает чувство —
Сияет гения торжественный покой
Сквозь мраморность холодного искусства.
Я погружаюсь часто в этот мерный сон,
Где радость — невесомо-иллюзорна,
Где возвышается ума аттракцион,
А чувства ниц склоняются покорно.
Но иногда гоню я глас рассудка прочь,
Снимая с полки старый томик Блока.