Как часто не стали мы верить словам…
И в искренность чью-то так часто не верим…
Порою бывает, что дарим доверье,
Мешая с сомненьем его пополам.
И перед настежь распахнутой дверью
Стоим на пороге, боясь обмануться…
А было б вернее судьбе улыбнуться,
Довериться просто… в кого-то поверив.

Хочу для тебя быть плохой и хорошей погодой…
Хочу для тебя быть я каждым из месяцев года…
Февральским последним морозом, шуршащей метелью
и мартовским звоном хрустальных последних капелей…
апрелем, когда стаи птиц по домам потянулись
и мая теплом, когда зелень уже развернулась…
и свет, приглушённый гардиной из тюля в июне,
и томность жары я из знойного неба июля…
и августа тяжесть… налитого соком плодовым…
и яркий сентябрь, переменчивый. жёлто-бордовый…
и грустный, дождливый октябрь на размокшей дороге…
и свежий, хрустящий ноябрь у зимы на пороге…
и зимних оттенков, слепящих глаза, переливы…
Я — всё для тебя… если хочешь со мной быть счастливым…

Дни щёлкают, как косточки на счётах,
Торопятся… и нас торопят жить.
Не успеваем рассмотреть кого-то,
Кого-то полюбить и разлюбить…
Ослеплены рутиною привычной,
К себе мы привыкаем день за днём…
И за собой заметив необычное,
Мы в зеркале себя не узнаём…
Дивимся в изумленьи сами на себя,
Забыв, что жизнь меняет нас день ото дня.

Мне повезло — меня никто не предавал,
Да, забывали, было… ну да разве это горе?
Забыть на время — всё равно же вспоминать
Есть что… И есть кого… И помнить — в нашей воле…
Нет, забывать — ещё не предавать,
Это не значит, что к тебе спиною повернутся…
Не значит, что ты вычеркнут… и навсегда.
Ведь кто-то может с мыслью о тебе проснуться…

Чем старше, тем острее чувствуешь любовь,
Чем в двадцать. тридцать… даже в сорок пять,
Весна, как юных, будоражит за окном,
И птицы будят трелями опять.
Нет, мы нормальные, и мы не против, нет,
Ни поцелуев, ни объятий, но…
Становится дороже пониманья свет
В глазах мужчины, с кем ты, как одно.
Не менее с годами чувства хороши,
Они проникновенней и нежней…
Ведь с возрастом они важнее для души,
Чем юная безудержность страстей…

Чем дальше в лес — тем больше дров…
А с возрастом всё сердце недоверчивей.
И даже если чей-то слышит зов,
То посчитает — отзываться не к чему.
Зовущий должен сил не мало приложить,
Чтобы согласилось его, мудрое, послушать…
Порой, конечно, очень хочется любить,
Но… так не хочется, чтоб наплевали в душу…

А ты когда-нибудь любил меня?
Хотя б минутку? Час? Иль даже день?
В моей любви ты видел лишь себя,
Меня всегда отодвигая в тень.

А я замёрзла быть в твоей тени,
Любовь там застудила до костей…
Ведь где-то есть и солнечные дни!
И я решила — никаких теней!

Вот то, что есть — другому не бывать,
Какая есть — не буду я другой.
Конечно же… зачем тут вспоминать,
Что я всегда стояла за тобой.
… показать весь текст …

…Любовь к давно ушедшему человеку не проходит, если его вспоминают не изредка, а помнят всегда… Просто лишенная ежедневной подпитки эмоциями, ощущениями, действиями, наконец, она переходит в разряд — Любовь-Память… Но она от этого не становится меньше… Она просто становится другой…

Снова Осень-бродяга пришла…
Засверкала, сияя Жар-птицей…
Ах, ну что за шальная пора!
Как ночами тревожно не спится…
Хоть давно и не пахнет весной,
Так томительно трепетно ждётся…
Просто воздух какой-то хмельной,
Забродивший за лето от солнца.
Так настырно стучатся мечты,
Что в стихах, пусть всего между строчек,
Как шальные, поют соловьи
В эти чёрные с золотом ночи…
И забыв, что зима на пути,
И узорные перья разбросив,
… показать весь текст …

Как за соломинку, держусь за добрый взгляд,
Негромкое, но ласковое слово…
Когда б не это, то давно была б готова
Свалиться в пропасть одиночества, как в ад…
Как много значат люди возле нас…
Что, не подозревая, в чём-то нам помогут…
Поддержат невзначай и добротой, и словом.
Подарят силу жить ещё и про запас…
Пусть парой фраз… но очень нужных фраз…