Anna Ostrovskaia

Новый год расставляет точки, ломает рамки,
все мечты засыпает снегом… По кругу бег…
Все мы — для кого-нибудь бумеранги,
наказание или яма в хромой судьбе.
Люди на нас наступают, будто на грабли,
с шишкой на лбу шарахаются в слезах.
Каждый из нас ведь тоже когда-то падал,
таял от боли и прятался от себя.
Стали сильнее… Больше уже не плачем.
Голым опять оказался король? Ну что ж…
Мы-то одеты. Ну, а ему — удачи,
если уж так раздеваться невтерпёж.
В стужу и ветер вновь с фонарём за солнцем,
мимо суг…
… показать весь текст …

Ну что ж… Вот и снова осень. Куда ж от неё уйдёшь?
Осенью как-то острее чувствуешь время…
Иногда напоминай себе, для чего живёшь,
но не забудь: это не константа, а переменная.
Осенью птицы стаей летят на юг.
Что тебя держит здесь, среди серых ливней?
Стало холодно… Себе создавай уют:
шоколадка, плед, глинтвейн и малина…
Птицам — в небо. Тебе — в суету дорог.
Ветер, вечер, офисы, галстук, кофе…
Мы идём к мечте, не жалея сердец и ног,
на вопрос: «Как жизнь?» — говорим: «Неплохо!»
Всё неплохо… Осень. Дела и дом.
Всё успешно, ровненько. Всё, как надо.
… показать весь текст …

…и в который уж раз говорят мне друзья:
«Ты напрасно себя расточаешь непрошено.
Заблуждаешься, веришь, теряешь себя.
Это ТЫ, а не он, вся такая хорошая.
И мерещится в нём тебе счастье и свет,
только это ТВОЁ. Он пустой. Он зеркалит.
Без тебя в нём ни капли хорошего нет.
Ты уйдёшь — он, как льдинка в ладонях, растает».

Я же вижу тепло и сияние глаз:
светло серые, ясные, яркие звёзды.
Мне за угольно-чёрным налётом алмаз
разглядеть в нём естественно, радостно, просто.
Заблуждаюсь? Но, Боже мой, если и так,
… показать весь текст …

Я всё ещё здесь. Посмотри в глаза,
уж они-то точно не врут.
Мало кто верит в чудеса,
но все же их тихо ждут.
Я всё ещё жду подарок свой.
Новый год уже здесь. Держись!
У неё только руки пахнут тобой,
а у меня — вся жизнь…
С ароматом кофе и волшебства
начинается новый день.
Новогодняя, радостная пора
просыпающихся идей.
Пусть сегодня ты скован вчерашним льдом,
завтра будет иначе. Верь…
… показать весь текст …

Все в юности верят в простое и вечное:
влюбляемся сердцем, теряем покой —
и кажется, будут для нас бесконечными
и страсть, и взаимность, и вера, и дом.
Друг другу клянёмся, и крепкими узами
пытаемся счастье своё удержать.
А в доме — уют и любимая музыка —
и кажется, некуда больше бежать…

Но годы проходят. Бежим… Разбегаемся.
Кто влево, кто вправо — и рвутся пути.
С высот наших грёз мы о жизнь разбиваемся,
соломку себе забывая стелить.
Надежды становятся болью и памятью.
… показать весь текст …

В потоке событий и судеб, экспериментов
бывает полезно увидеть забавную суть:
нечеткость на фото, как свойство прекрасных моментов,
неровность дыханья, как признак проснувшихся чувств.
Заметить, понять и осмыслить… и, да, улыбнуться
тому, что во всём настоящем всегда есть изъян.
Мы любим людей и события за созвучие,
мы ценим душевное, близкое — не идеал.
Неровности, трещинки, родинки и ложбинки
на теле любимого — карта в иные миры.
Мы ищем во всем сочетания, а не картинки.
Мы близости ищем, находим и нежно храним…
В погоне за чёткостью люди порой упускают
всю прелесть момента, дороги, начала пути.
… показать весь текст …

Говорят, мы встречаем лишь только тех,
кто уже бессознательно принят,
кто живёт уже в сердце. Улыбка, смех —
всё знакомо уже… И отныне
человека мы просто узнаём,
будто тысячу лет знакомы,
будто был уже общим и стол, и дом…
Говорят, что мирские законы
нас меняют местами из жизни в жизнь —
круг Сансары суров и вечен…
Я вот верю, а веришь ли ты, скажи?
Вот представь себе: встречи, встречи…
Сквозь года и разлуки, сквозь войны, смерть,
сквозь рождения, счастье, раны…
… показать весь текст …

Писать стихи — не радость, а стезя:
ответственность и ежедневный выбор.
Я знаю: словом бить никак нельзя,
но иногда ведёт меня обида.
Словами да наотмашь — по лицу
ударить ту, что у меня ворует,
и отомстить красиво подлецу
так хочется… Но это бег по кругу.
Я говорю себе: не смей, не мсти!
Будь выше. Береги слова для сути.
Прости тебя не любящих. Прости!
И тех, кто надоел уже до жути.
Я убеждаю — прозой и в стихах, —
что нужно быть светлее их пороков.
… показать весь текст …

Он спрашивает: «А что это ты затихла, словно
Небо больше не шепчет ни одного стиха?»

А просто настоящее счастье немногословно.
И любовь, уж если сбылась, совершенно тиха.

Говорю ему: «Вот же стихи, вот проза.
Мне за сорок-то лет уже достаточно слов».

Посижу в уголке, полюбуюсь розами
Или кофе выпью… Мне с молоком.
Вдоль Невы — на Невский. Пешком на Стрелку…
Говорить о чём тут? Молчу, молчу…
Он всё ждёт вопросов и ждёт ответов.
… показать весь текст …

Беспокоится. Что-то ищет ночами в моих страницах.
А при встрече просто прячется и не смотрит в глаза.
Напоказ обнимает его. Демонстративно не злится.
В мир транслирует счастье. Точнее, пытается показать.
Совсем не ревнует. Она выше этого.
Она не сомневается. Он же любит её! (Пока…)
Ей моё существование «вообще фиолетово».
Да и кто я такая вообще-то? Это ж она крута,
желанна, любима… Любима… ли? Или удобна?
Этот вопрос я ни ей, ни себе уже не задаю.
Жизнь не стоит на месте. Будет так, как Богу угодно.
За меня никому не пройти дорогу мою.
За меня никому не любить и не усомниться.
Моего — не отнять: ни хитростью, ни кнутом.
… показать весь текст …