Anna Ostrovskaia

Нет, конечно, не любовь это. Дружба.
Но из песни, друг мой, слово не вынуть.
Ты мне дорог и всегда будешь нужен.
А у вдохновения — твоё имя.

Я тебе не так нужна, но зачем-то
для чего-то всё же как-то… Да нет же.
Не нужна. Но каждый раз, непременно,
если я пришла — тебе вдруг полегче.

Нет, конечно, я не жду. Просто верю.
Нет, конечно, не полезу. Дождусь.
И в моей судьбе тебе двери
закрывать не стану. Глупо? Ну, пусть.
… показать весь текст …

Ты обижаешься. Ждёшь, что я стану твоей возможной.
Веришь, что тоже этого захочу.
Видишь ли… Нужно, чтоб прошлое стало прошлым.
А оно настоящее. Не выключается по щелчку.

Я тебя понимаю. И даже лучше знаю, как это,
когда ждёшь невозможного, веришь в эту мечту.
Ну, а судьба играет нами, как картами:
перетасует… Кому-то скрипка — к смычку,

кому-то любовь — к доверию, вера — к познанию.
Ну, а кому-то к влюблённости — пустота.
Ты с моим именем носишься, как со знаменем,
я же, поверь мне…
… показать весь текст …

Солнце моё, что-то выдался слишком холодный март.
Очень зябко смотреть, как гаснет в тебе твой луч.
Я скучаю по искоркам счастья в твоих глазах,
по улыбкам, по шуткам, по вере, что станет лучше.

Я скучаю по настоящему тебе,
не задавленному условиями и скукой.
По мелодии лета в широкой твоей душе,
по самым счастливым в жизни моей минутам.

Я скучаю по глупым надеждам и тихим дням,
когда счастье казалось возможным и логичным.
По смущённым, смешно отстранённым нам,
не меняющим журавлей…
… показать весь текст …

И он говорит: «У неё же как будто нет „крыши“!
Куда-то уехала — к звёздам, на небосвод.
Она не от мира сего: и пишет, как дышит,
и дышит, как будто поёт, и поёт, как живёт».

Ему отвечают: «И что? Ведь она тебя любит.
И где ты ещё вот такую вторую найдёшь?
Такая любовь — это тихое, светлое чудо.
Так что ж, мимо чуда ты лёгкой походкой пройдёшь?»

«Пройду, — говорит. — Мне земля и милее, и проще,
чем все эти звёзды, стихи и душевная муть.
С другими не нужно к душе продираться наощупь,
не нужно р…
… показать весь текст …

Порой устаёшь от бессмыслицы, этого бега,
кому-то пытаясь полезность свою доказать.
Мечта рассыпается, будто детальки из «ЛЕГО»,
и нет ни минутки на то, чтобы их собирать.

Из них был построен и дом, и любовь, и забота.
Казалось, всё сбудется! Только заметь и прими.
Но ты не играешь в конструктор, тебе отчего-то
милее песочные замки на пляжах чужих.

Мой домик рассыпался… Тысяча мелких деталей…
Наступишь ногой — и завоешь от боли опять.
Я их отправляю в коробку, чтоб там полежали,
пока я решаю, что заново мне создавать.
… показать весь текст …

Охрой и медью окрасится осенью лес,
дикие травы поникнут, задуют ветра.
Я наколдую нам счастье — до самых небес.
Пусть оно будет. Пора.

Зимние вьюги проверят на прочность засов,
крышу, и окна, и каждую щёлку дверей.
Нет, мне не страшно. Мой дом сохраняет тепло.
Главное — не болей.

Долгими вечерами не жду тебя.
Ты же не все ещё двери открыл, изведал.
Но без тебя скучает кухня моя…
Пахнет пшеничным хлебом.
… показать весь текст …

Надоедает быть плакучей ивой,
внутри себя вести бои и войны.
Выруливать из собственной обиды
чем раньше, тем полезней для здоровья.

Вот говоришь себе:
— Неужто, стоит
на это тратить нервы, силы, время?
Да разве ж эта ерунда достойна
того, чтоб ты душою так болела?

На что ты злишься? На чужую глупость
и на свои нелепые ошибки?
Ну что ж, бывает… Грустью обернулась
… показать весь текст …

Завтра снова День Выживания… Не мешай счастливым и не реви.
Не подавай и виду, что у тебя тоже есть и чувства, и мысли.
Этот жестокий обычай всех одиноких выбивает из колеи,
напоминает: вы лишние на этом празднике жизни.
Вас не выбрали. Вы здесь случайно. Ошиблись галактикой.
Занесло на Землю, а надо было подальше…
И как это пережить — нет инструкции. Нет стратегии, нет и тактики.
Сиди в углу и молчи, наблюдая чужое счастье, но чаще — потоки фальши.

Надеяться не на что. Верить не в кого. Мы зд…
… показать весь текст …

Крылатые чувства не всем по размеру:
Кому-то свободно, кому-то ужасно жмут.
Ты, Господи, сам ведь, наверно, не ведал,
куда все дороги меня в конце заведут.
И я ведь не знала, что над моей головой
чужая нога опускается. Он же молчит… Бескрыл.
Храни его… С ней, без неё, без меня, со мной…
Храни как угодно. Лишь бы он счастлив был.

В этой боли — густой, непрошеной, —
я расту.
А ведь пахло счастьем, хороший мой,
за версту!
А ведь верилось в это, верилось
в яркий свет.
Жаль, что глупо так я надеялась…
Счастья нет.
Есть любовь, и мечта, и нежности
целый сад.
Да вот только моей сердечности
ты не рад.
У тебя всё другие радости —
напоказ.
… показать весь текст …