Слышать правду бывает больно и не каждому по плечу.
Я давно никому не завидую и никогда не мщу.
Бумеранги прибудут вовремя, не убежит никто,
жизнь безжалостно будет зеркалом, каждому жить своё.
На моих слезах не построилась еще ни одна мечта,
все, кто делал тихонько гадости, так счастливыми и не стали.
У соперниц мужья-изменники. И нет, мне не жалко их.
Тот, кто бросил, был сам обманут, кто орал — навсегда затих.
Мне уже не обидно, если вдруг с кем-то разводит жизнь.
Это к лучшему снова выйдет и обесценятся миражи.
Лишь одно меня грустью мучает. Так хотелось сберечь тебя.
Но ты выбрал уйти. И жутко мне, что ты сам себе бумеранг.

Как изворотлив ум, если нету сердца.
Каменный Кай не смотрит совсем на Герду.
В свите его четыреста три принцессы,
сотня пастушек
и сорок две королевы.

Камень на сердце — это своя система,
если вникать, то вытошнит от отравы:
девочки для постели, встаньте слева;
девочки для души, постойте справа.

Две принцессы в сезон и пастушка фоном,
три королевы в столице, одна на юге,
север манит глазами императрицы,
… показать весь текст …

Я получаю эстетическое удовольствие от чувства юмора, с которым судьба ВСЕГДА возвращает свои бумеранги. Смотреть, как жизнь прикалывается над теми, кто когда-то меня обидел, жутко забавно. Иногда более жутко, иногда более забавно. Менее забавно ловить бумеранги самой, за свои ошибки. Но и тут иногда судьба так красиво подопнёт, с таким юмором подколет, что не оценить невозможно. Сидишь, дуешься, переживаешь, что словила шишку, но при этом оцениваешь всю комичность ситуации, и на лице невольно появляется улыбка. Мол, ну ладно, Хоботов, я оценила.

Но иногда вернувшийся бумеранг хоть и справедлив по сути, но не справедлив по силе удара. И тогда не смешно.

Перед Новым годом всё это… ммм… обостряется что ли. Нет, убыстряется. Проявляется.

И где-то на небе (или, наоборот, глубоко внутри?) судьба хохочет над нами и желает нам нескучной жизни в будущем году.

Инфантильность и эгоизм — когда мужчина выбрал не тебя, и ты злишься на него и кричишь вслед что-то вроде: «Да чтоб тебе…»

Взрослость — штука страшная. Потому что, если мужчина выбрал не тебя, а достойную женщину, то ты говоришь вслед: «Дай вам Бог счастья», но горе застревает внутри. А если выбрал недостойную, отпускаешь его на все четыре стороны и всю жизнь тревожишься за него: любят ли его, кормят ли, заботятся ли и т. д. И тревога эта бесконечна…

Вот бы не взрослеть никогда. Позлилась бы н…
… показать весь текст …

Ты представь, каково ей: кошмаром вдруг стать для кого-то.
Я бояться её не хочу. Не тягаться же с ней.
Она входит на площадь — и звук вдруг становится мёртвым.
Было место волшебным — а стала лишь груда камней.
Здесь вот только что было пространство, залитое светом,
но пришла она — резко запахло болотной водой.
И иначе звучит всё, что было ещё не допето,
будто счастье отсюда вдруг смыло солёной волной.
Будто шею певцу затянуло какой-то удавкой.
Голос вместо реки превратился в усталый ручей.
И как…
… показать весь текст …

Бывает жизнь несправедлива. Да, до боли.
Вдруг отнимает самых дорогих людей.
Я буду ждать тебя из брака и неволи
и из любых других нелюбящих сетей.
Я подожду. Своё всегда вернётся.
Не верю, что не сбудется мечта.
Удавка на твоей душе порвётся.
Ты вырвешься, я знаю! Верю я,
что суждено тебе в мой мир вернуться.
Ты дома здесь, и дом открыт и ждёт.
Чужие руки скоро разомкнутся,
и путь тебя обратно приведёт.
И как бы ни старались те, другие,
а жизнь расставит всех нас по местам,
… показать весь текст …

Золотая осень ведь ничем не хуже теплого лета, а красивая снежная зима — не менее красива, чем яркая осень. Слякоть и простуды начинаются тогда, когда сезоны смешиваются. Тающий под ногами мокрый снег… фууу… Или долгий, занудный дождь летом… брррр… Межсезонье — вот что противно. Что-то очень про возрастные кризисы, у людей так же. Пока молодость не переросла в зрелость, в этом межсезонье столько слез и негатива. Слякоть! Ах, как же так, юность ускакала куда-то галопом. А потом принимаешь себя в другом уже состоянии, в зрелом возрасте, и слякоть заканчивается, снова на душе становится красиво. По-другому красиво и хорошо.

В твоей тени увяли все цветы.
Под этой кроной вечный мрак и холод.
Ты не спокоен — безучастен ты,
хотя красив, умён, богат и молод,
а в сердце — пустота… Шумит листвой
могучий дуб, но ствол изъеден гнилью.
И невозможно расцвести с тобой,
лишь погибать, захлебываясь былью.
Здесь не до сказок. Не до теплоты…
Я у твоих корней тихонько чахну.
Устав от этой вечной мерзлоты,
я словно превращаюсь в черепаху,
что на себе несёт покорно мир.
А мир меня не видит и не слышит.
… показать весь текст …

Когда маятник качнётся в другую сторону,
и нам всем надоест одиночество и свобода,
может, мы посидим все вместе…
Вот было б здорово!
Полюбуемся неизменностью небосвода,
спросим, как у кого дела, посмеёмся искренне,
посочувствуем от души или помолчим в ответ…
Когда маятник этот будет поближе к истине,
вся любовь и надежда прольются опять на белый свет.

Только будет ли это?
Знаешь…
нет у меня ответа…

Все знакомые мне творческие прячут свою глубину, как будто стесняются её. Показывают себя миру более поверхностными. Часто — более «позитивными», чем есть на самом деле. Это понятно. Но это потеря для творчества, как для конечного продукта. Всё самое ценное — на глубине, как сахар в кофейной чашке на самом донышке.

Тем ценнее редкие моменты общения, когда глубина проявляется.