я тебе на воде написал бы сто тысяч писем, я нашёл бы тебя средь лучей за чертой заката. ты, по снегу идя, мягкий след оставляешь лисий, — я хотел бы быть каплей на лёгких пушистых лапах. я хотел бы быть отблеском света в глазах зелёных, я б смеялся сквозь линзы очков и рыдал от счастья, беззаветно и безответно в тебя влюблённый, остающийся пеплом и горечью на запястьях.
ты гуляешь по крышам, а я за тобою — тенью, я скучаю, родная, хоть даже и незнакомы. на меня по ночам неизменно кричали стены уж давно позабытого мною родного дома. я искал бы тебя средь людей, средь аллей, бульваров, в городах и в деревнях, по рельсам и автострадам, только лишь бы всё это — не зря, не пропало даром и не стало моею ошибкой и личным адом.
для меня — всегда будешь мечтой и заветной целью, по весне на руках оставаясь водою талой. я нашёл бы тебя, где бы ты ни была, поверь мне.
если бы ты когда-нибудь где-то существовала.

Истина кажется фальшью,
сахаром-яд на устах,
я нарисую гуашью
счастье в седых облаках,

счастье не купишь за деньги-
так говорят неспроста.
и поднимается рейтинг,
только душонка пуста,

серьги, престиж, трюки, сальто-
счастье стремится к нулю…
но закатали асфальтом
чье-то лихое «Люблю!»
… показать весь текст …

Вот я вновь посетил
эту местность любви, полуостров заводов,
парадиз мастерских и аркадию фабрик,
рай речных пароходов,
я опять прошептал:
вот я снова в младенческих ларах.
Вот я вновь пробежал Малой Охтой сквозь тысячу арок.

Предо мною река
распласталась под каменно-угольным дымом,
за спиною трамвай
прошумел на мосту невредимом,
и кирпичных оград
просветлела внезапно угрюмость.
… показать весь текст …

В крошечном американском городе Лейк-Плэсид (штат Флорида) 93-летнего Уилларда Кэмпбелла считают главной достопримечательностью. Вот уже почти тридцать лет он ежедневно и бесплатно приносит каждому жителю розы, которые выращивает в своем саду.
Такое хобби Кэмпбелл придумал себе, когда вышел на пенсию. «Я очень боялся, что буду сидеть без дела, — говорит Уиллард, — так что мне нужно было себя чем-то занять». Он начал с больниц поблизости: приносил цветы пациентам, чтобы как-то скрасить будни на б…
… показать весь текст …

Я- смирна и дёготь, вода и песок, бессонница и покой. Не кровь в моих венах — вишневый сок… Запомни меня такой: цепляющей взгляды и пыль дорог, текущей потоком фраз, стремящейся к свету, как мотылёк, как будто в последний раз…
не знающей толком, где сон, где явь, отринувшей слово «боль», как символ безумия бытия, придуманного тобой…
частенько витающей в облаках, горчащей как дикий мед, с покорностью, выпитой до глотка шутом, что во мне живет.
безумно влюбленной в тебя и в жизнь, в патетику жгучих слёз, на стенах читающей миражи
как будто бы всё — всерьёз…

…А если ты встретишь меня иной, повенчанной с темнотой, с неловко ссутулившейся спиной, потерянной и пустой — не верь в обречённость, в тоску не верь, сорви с меня этот бред, словами, что правды моей правей внуши мне, что горя нет. Сожми меня крепко, не отпускай к ненастьям былого дня, и мне, что как прежде тебе близка,
верни, наконец, меня…

Обиженный Природой-матерью весь в отца.

Над домами, домами, домами
голубые висят облака —
вот они и останутся с нами
на века, на века, на века.
Только пар, только белое в синем
над громадами каменных плит…
никогда никуда мы не сгинем,
мы прочней и нежней, чем гранит.
Пусть разрушатся наши скорлупы,
геометрия жизни земной —
оглянись, поцелуй меня в губы,
дай мне руку, останься со мной.
А когда мы друг друга покинем,
ты на крыльях своих унеси
… показать весь текст …

И вот уже вхожу в такую реку,
Что самый дальний берег омывает,
Где человек прощает человеку
Любую боль, которая бывает.
Пускай река всему меня научит,
Пока плыву по этой самой глади,
Где человека человек не мучит,
Не может мучить человека ради.
Хотя б коснуться берега такого,
Который мог покуда только сниться,
Где человек не мучает другого,
А только сам трепещет и казнится!
И ни челна, ни утлого ковчега, —
Волна речная берег предвещает,
… показать весь текст …

…однажды все станет проще:
цитаты, обеды, люди,
и солнце в прохладной роще
и скромный обед на блюде…

однажды, поверив в лето,
его растяну на эру,
сажусь на свою диету:
любовь принимаю в меру,

дозировано, по капле
вливаю ее. Однажды
все станет совсем понятно
в неправильном дне бумажном…
… показать весь текст …

Цирк уже переполнен, а клоуны всё рождаются.