beda

Важен мотив. Если он совершенен, то не имеет значения, насколько велики ваши муки, — ваш дух будет всегда непоколебим.

Главная черта быдла вовсе не неотесанность и безграмотность, а трусость. Вопиющая трусость, что выливается в воинствующую глупость, поиск себе в жизни жоп и закономерную нищету, финансовую, моральную — какую угодно.

Моралисты учат, что на этом свете добродетель — прямая дорога к счастью, а порок — к несчастью. Теория благотворная и утешительная, против которой можно сделать только одно возражение, а именно: она не соответствует истине.

Тому, кто томится от жажды,
Рассказ мой о давней вине:
Однажды — послушай — однажды
Любовь приходила ко мне.
Она попросила напиться,
Присев на крылечко мое,
Но я не дала ей водицы,
Я раньше спросила ее.
Я раньше ее расспросила,
Откуда она и куда.
Я раньше ответить просила,
Какая нужна ей вода.
И глянув печально и косо,
Сидела любовь у огня,
… показать весь текст …

А что нам, людям, для счастья нужно?
Уютный домик, свое местечко,
Чтоб пахло вкусно, чтоб жили дружно
Две половинки, два человечка…
Чтоб чай с вареньем в любимой кружке,
Горшки с цветами, диван, два кресла,
И чтоб на кухне часы с кукушкой,
И пусть кукуют… так интересней…
Чтоб телевизор с большим экраном,
И на диване, укрывшись пледом,
И чтобы завтра — не очень рано —
Поспать спокойно… пусть до обеда…
Чтоб полка книжек, коробка дисков,
Все то, что греет, напоминает…
… показать весь текст …

Ты рядом со мной, как и раньше. Вместе посидим, поговорим. Я о своём, а ты… теперь просто слушаешь.

В Прощённое Воскресенье
ПРОЩЕНЬЯ прошу у всех,
Кому, невзначай, настроение
Испортил мой дерзкий смех.
Кого сгоряча иль случайно
Обидел рифмованный слог,
Кого наградил печалью,
Сквозящею между строк.
Прощенья! Прощенья! Прощенья!
Пусть эхо множит слова.
В мартовские метели,
Каюсь, была не права!
А если не захотите
Вы всё же меня простить,
… показать весь текст …

Солнца восточного лик желтокож и раскос.
Страстно мечтаю попасть в измеренье иное.
Если разбили мне сердце, логичен вопрос —
Значит ли это, что было оно ледяное?

Ты обещал с небес достать звезду.
Твоим речам доверчиво внимала.
Боялась — без тебя я пропаду.
И слёз пролью в страданиях немало.
От сладких слов захватывало дух.
Вино искрилось в хрустале бокала.
Ты обещал «тебя я украду»,
Сердечко в предвкушенье замирало.
Промчался этот месяц словно миг.
Роман курортный, вспыхнув под луной,
Под ней же и угас в одну минуту.
И счастлив тот, кто истину постиг:
Все звёзды в этом небе до одной
Обещаны не раз уже кому-то.

Пять дней до весны. Озябшие руки.
Как серые птицы летят облака.
Пять дней до весны. Считая минуты,
Листаю страницы, календаря…

Всё те же метели. За окнами — снежность.
И манит несбыточным серый февраль.
А скоро весенние будут капели,
пора гололеда и серая хмарь.

Вновь будет особенным запахом воздух,
манить, обещая, частичку тепла.
Пронзительней небо, желанней любимый.
Всё раньше рассветы. И кофе — с утра.

Унылый и обыденный акт любви, совершаемый не по взаимному влечению, а по привычке (у людей так оно чаще всего и бывает), всегда напоминал мне наши выборы. После долгого вранья пропихнуть единственного реального кандидата в равнодушную к любым вбросам щель, а потом уверять себя, что это и было то самое, по поводу чего сходит с ума весь свободный мир.

Год пролетел — второпях не заметила, как…
Месяцы дюжиной льдинок сжимаю в горсти,
В небе повисла луна, словно медный пятак,
Стынет упавшее камешком наземь: «Прости…»
Пройдено было двенадцать нелёгких дорог,
Сколько стихов сожжено было — не перечесть…
Кто-то пугал — мол, посадим бродягу в острог,
Кто-то просил: «Принеси ты нам добрую весть…»
Не было добрых вестей — опускала глаза,
Сбила со следа погоню — острог миновал.
Я возвращаюсь домой, где в углу образа —
Снова декабрь, и метели холодный оскал.

— Я, Фима, шо хотел спросить…
Ты где с женою повстречался?
— Под фонарём!
— Не может быть! Тогда еще вопрос остался:
Ответь мне, только не лукавь!
Шо, не горел тогда фонарь?

Вот опять, как встарь, играем драму
На подмостках по названьем «жизнь»,
А когда настанет самый-самый
Жуткий миг шепнём себе: «Держись!»
Все мы — и актёры, и статисты —
День за днём свою играем роль.
Дон Жуан, Отелло, Монте-Кристо —
Ты на сцене? Так играть изволь!
И играем. Ах, как мы играем!
Зло, самозабвенно, на разрыв!
На Земле, меж адом или раем,
Боль свою от глаз чужих укрыв.
А в антракте примеряем маски —
Воин, шут, поэт, свирепый барс…
… показать весь текст …

Она приходит всегда некстати
Со злою миной, в одеждах мужниных.
И сразу ищет там, под кроватью
Того, с кем выпало мне отужинать.
Молитву вспомнив, замру неловко,
Хоть никогда не была я набожной.
Все зря… Она дорогой «обновкой»
Фингал повесит под глазом радужный.

За полночь время. Поздно.
Темный парадный холл.
Золушка плачет. Слезы
Капают на подол.
— Фея, за что мне это?
Просто хоть лезь в петлю!
Больше всего на свете
Я ведь его люблю.
Скромен, красив и ласков.
Он же — мечта любой.
Жаль, что исчезла сказка
Та под курантов бой.
Крёстная, приголубив,
Ласково ей в ответ:
… показать весь текст …

Я придумала себе сказку,
И сама всем раздала роли.
Вот, мой милый, получи маску
И сценарий почитай что ли…
Будешь принцем на коне белом?
Или МУЗом? Даже есть крылья!
Жаль зачах конь, стоя без дела,
Ну и крылья занесло пылью.
Только надо ли тебе это? -
И без сказок достаёт фальши.
Жил спокойно без меня где-то,
Вот и будешь так же жить дальше…

Ну вот, можете же, когда не надо!

А мне бы эту зиму пережить,
Когда тебя со мной не будет рядом.
А научусь-ка я, пожалуй, шить
И удивлю потом своим нарядом.
А может быть освою пару спиц…
Возьму в кредит вязальную машину.
Я стану лучшей в школе кружевниц —
Сплету тебе ловушку-паутину…
Я чувствую, что спит во мне талант
Какого-то крутого кулинара.
Поскольку я немного дилетант,
То похожу пока на семинары.
Есть для занятий много разных тем,
Я их реализую понемножку.
… показать весь текст …

А подайте-ка мне сентябрь!
Принесите его на блюде,
Иль на блюдце, скажем, хотя бы…
Пусть сентябрь сегодня будет!!!
С терпким чаем из желтых листьев
И туманом седым над чашкой,
Чтобы в нем растворились мысли,
Что навеяны днем вчерашним.
Можно даже добавить дождик.
Лишь для тонуса — каплю грусти.
Я сегодня почти художник…
Так — побалуюсь и отпустит…
Нарисую золотом счастье.
Этой краски повсюду вволю.
… показать весь текст …