Александр Меркулов

Что осталось в памяти? Не много:
Мятость брюк с просторною мотнёй,
Солженицын, Фолкнер, хатха-йога,
Обжиманцы с полькой молодой,

Ив Монтан, Гагарин, кукуруза,
Непонятный абстракционизм,
Юная болоньевая муза,
Через поколенье — коммунизм.

Острая газетная заметка.
Табуретка в кухне.
Понятой…
Оттепельных пара сантиметров
… показать весь текст …

Когда замрут на зиму
Растения в садах,
То невообразимо,
Что превратишься в прах.

Ведь можно жить при снеге,
При холоде зимы.
Как голые побеги,
Лишь замираем мы.

И очень долго снится —
Не годы, а века —
Морозная ресница
И юная щека.

все решила замуж
больше не пойду
хватит обновлений
на мою винду

— Папа! Какие у тебя смешные уши!
— На свои посмотри.
— А я свои не вижу…
— На мои посмотри.

Чуууудно сегодня ехала в такси.
Въезжаем на Дворцовый мост, водитель восхищенно смотрит по сторонам и спрашивает:
— Это какая река?
— Нева…
— Оооо! А вон тот жёлтый дом — что?
— Адмиралтейство. Архитектор Захаров.
— Умер?
— Увы…
— А там, слева, что за площадь?
— Дворцовая.
— Там парковаться можно?
— Нет. А вы давно в такси работаете?
— Третий день. А в Питере живу уже четвёртый.
— Ок. Тогда посмотрите налево. Зелёное- это Зимний дворец. Там жил царь. Умер.
… показать весь текст …

Когда запрягут в колесницу
Тебя, как скота и раба,
И в свисте кнута растворится
Нерайская с детства судьба.

И всё, что терзало, тревожа,
Исчезнет, а как — не понять,
И голову ты и не сможешь
И вряд ли захочешь поднять,

Когда все мечты и загадки,
Порывы к себе и к звезде
Вдруг станут ничем — перед сладкой
Надеждой: поспать в борозде.
… показать весь текст …

третий час стою я
около двери
полкота снаружи
полкота внутри

Шли мы с приятелем из бани. Останавливает нас милиционер. Мы насторожились, спрашиваем:
— В чем дело?
А он говорит:
— Вы не помните, когда были изданы «Четки» Ахматовой?
— В тысяча девятьсот четырнадцатом году. Издательство «Гиперборей», Санкт-Петербург.
— Спасибо. Можете идти.
— Куда? — спрашиваем.
— Куда хотите, — отвечает. — Вы свободны…
Смесь обыденности и безумия. Оказалось, вовсе не художественный вымысел. Вот заехал я сегодня на заправку, пристроился в очередь. Жду, слушаю по радио музыку. А в двух шагах на перевернутом деревянном ящике сидит бомж. Санитарно запущенный. В каком-то блохастом балахоне. Сидит, жмурится на солнышке, ковыряет в носу, прислушивается к музыке из открытого окна моей машины. И вдруг так, между прочим, спрашивает:
— Девятая симфония Бетховена? Дирижирует кто? Не Аббадо?

Спой нам песню задорную, ветер!
Вольный ветер, степной ветерок,
Ураган, обрывающий ветви,
Бриз, забившийся за свитерок

Посетителя рижского пляжа.
Спойте вместе, пассат и муссон!
Я люблю ваши песни и даже
Собираюсь подвыть в унисон.

Запевайте, борей и сирокко,
Покажи свой вокал, баргузин!
Переливом попевки сиротской
До миндалин меня просквози!
… показать весь текст …

стас супруге верен
ведь его жена
молода красива
вооружена