полинаЯ

ты знаешь, я простыла
— в июле! — 
это так нелепо и даже глупо —
сидеть на кухне — головой в кастрюле
(с травами) —
а седцем на твоём плече,
и плакать в одиночестве,
дрожа от лихорадки…
и если бы всё не было так грустно,
наверное, сказала бы себе,
что всё в порядке.

мне так невыносимо без тебя!
и пятница все сутки напролёт
… показать весь текст …

«Любит — не любит…» Игры в ромашку
С Богом — какая блажь…
Небо, стреляя, вряд ли промажет.
Жалкий глоток тепла —

Всё, что осталось. Пусто в стакане.
Пусто на дне души.
Не оставляя камня на камне,
Радуйся — и дыши.

Люди, кривляясь, будто на сцене,
Жизнь проживают впрок.
В мире иллюзий ты обесценен —
Глупый ваятель строк.
… показать весь текст …

***

просто воздуха нет и закончились рваные дни
заупрямилось время и стрелки стоят на зеро
уходя промолчи никого ни за что не вини
собирай тишину и слова превращай в серебро

видно эту печаль не укрыть от назойливых глаз
будто рвётся наружу расходится тоненький шов
и летят в пустоту под усталый обветренный джаз
уносимые ветром страницы никчемных стихов

глухоту недосказанных фраз и оборванных слов
отпускаешь с ладони как бабочку в сонный полёт
… показать весь текст …

Всё, что было… Всё, что будет — жить и умирать…
Своенравно память будит огненная рать.
Память шепчет: всё напрасно, ты уже пришёл,
Но прядут устало пальцы новых мыслей шёлк.

Нити-ноты, проливаясь, растопляют снег,
Беззащитно омывая боль, что спит во мне.
Свет враждебен — разве ново плакать на краю?
Верить в чудо: не проснулся — и уже в раю?

Своды храмов поглощают робкие шаги —
Там Всевышний отпускает нам Свои грехи.
Я стою случайным гостем на чужом пиру
Пропуск в небо — то ли сила, то ли…
… показать весь текст …

Мне — мало, зимой будет — девять.
Я с дедом в полях на пасеке.
Красуюсь (а что ещё делать!)
В своём сарафане красненьком.

Мне — восемь. А деду — не знаю.
Но он с бородой и горбится.
Шутил, что в грядущем мае
Ему целый век исполнится!

Мне — восемь. А век это сколько
Пройдёт дней рождений дедовых?
Успеет ли вырасти чёлка,
Что давеча криво срезала?
… показать весь текст …

Всё как-то рассосалось, растворилось —
В конце пути ему не говорилось —
Пришла зима, присела у крыльца,
И долго голубым зрачком глядела
На знак его Великого Предела
И голубиный прочерк у лица.

Поленницу ему б не полениться
Сложить из строчек, но его жар-птица
Так мало жара выдала листу,
Что всё обледенело, почернело,
И даже знак Великого Предела
К закату погрузился в черноту.
… показать весь текст …

Я не хочу оставить след.
Хочу уйти и раствориться.
Была ли я? Ну, да. Но, … нет!
Волна. Энергия. Частица.

Немного слов. Взгляд. Поворот.
Кому-то нравилась. Любили.
Потом очнулась — мир не тот!
Тут тонны грязи, муки, пыли.

Тут побеждает только ложь.
Интриги, стукачи, подонки…
Туда идешь… Сюда идешь…
Но жизни нет. Одни обломки.
… показать весь текст …

Горшки обжигают отнюдь не боги.
Им просто приписана роль предтеч.
Процесс нехитёр и доступен многим —
возьмут заготовку и сунут в печь.
Порой же умышленно и игриво
в образчик податливый пальцем ткнут.
Гончарного круга ременный привод —
сменяющий пряник надежды — кнут.
При обжиге быстро твердеет глина:
устойчивой стала к твоим речам;
пластичность исчезнет, едва остыну…
Но ты технологию выбрал сам.
Старался на славу и аллилуйю
великой победе готов воспеть.
… показать весь текст …

* * *
Я — испорченный ямбом,
Санки, скользящие в детство по сказкам.
Это ли не морока?
Кто-то вернётся в Эйлат из Морокко
И встретит Пушкина, говорящего на амхарском.

Я — испорченный ветром,
Камень, летящий с Эльбруса в зените.
Это ли не пьеса?
Кто-то увидит цветок эдельвейса
У Пастернака, говорящего на иврите.

Я — испорченный степью,
… показать весь текст …

Не сплю курю смотрю в окно
где в темном небе караваны
седых осенних облаков
плывут сквозь пелену тумана
Одна одна совсем одна
так странно это и обычно
с рассветом падать на диван
не раздеваясь_ по привычке
во тьме искать тебя рукой
и не найдя забыться дремой
не вместе снова_ далеко
я от тебя, а ты от дома,
а я скучаю по тебе
и по привычке многолетней
… показать весь текст …