Вячеслав Щедрин

В России есть, куда свернуть,
Но всякий раз подводят ноги,
И даже, выбрав новый путь,
Идем по старой мы дороге.

Толк небольшой от слов благих,
Что сказаны без чувства,
Служить жилеткой для других —
Особый вид искусства.

Статистика все знает,
Вот только эта весть,
Еще не означает,
Что так оно и есть.

Узнали мы из мифов,
Читая в детстве книжки,
Что равен труд сизифов
Труду простой мартышки.

Наша власть из года в год,
Доверяя силе слова,
Кормит баснями народ,
Что не снились и Крылову.

Не скрываем мы амбиций:
На вершины взгляд неистов,
Из провинции в столицу
Едет много альпинистов.

Наш народ совсем не глуп,
Просто долго запрягает,
Тех, кто с ним бывает груб,
Только это и спасает.

Мы во время перекуров
Власть ругаем, и за это
С нас дерет она три шкуры
В свой бюджет за сигареты.

Не придают огласке
Нам в книжках много тем:
Конец счастливый в сказке —
Начало всех проблем.

Госбюджет всегда прозрачен,
Словно стекла на витрине,
Как в нем деньги наши плачут,
Знают только лишь в Минфине.