О любви, как о болезни. говорят теоретики, практики же считают любовь высоким чувством.

не буду больше писать о вечном, любить предельно, до тошноты.
построить стену гораздо легче, чем раз за разом сводить мосты.
в моей вселенной творится нечто. снаружи — осень, играет блюз.
хочу я мчаться к тебе навстречу, но непонятно чего боюсь.
а город тонет в объятьях ночи, дождь размывает остатки фраз…

открой мне сердце. и
/если хочешь/
назавтра дождь будет петь про нас.

Шли годы с мудростью одной дорогой
за руки взявшись, молча шли…
пришли лишь годы… я к ним строго —
где мудрость дели? — подожди…-
сказали годы, рассмеявшись
-какая мудрость… где…скажи
ушла с дождём вдвоём… обнявшись…
искать в рассветах миражи…

Радуга никогда не имеет чёрной краски. Так пусть и твоя судьба будет яркой и цветной, но пусть в ней не будет чёрных ни полосок, ни точек, ни пятнышек, ни, даже, тени от них.

Я напишу Вам тысячу стихов,
прекрасно зная: Вы их не прочтёте.
Ах, ч т о Вам я! Что Вам моя Любовь?
Вы без Неё, конечно, проживёте.

Но — может быть! — в трёхтысячном году
Вам суждено — в который раз! — родиться
и в каждый стих мой, в каждую строку
без памяти мучительно влюбиться!

И вдруг понять, что адресован Вам
стих о Любви, отправленный мной в вечность,
и поцелуй — в конце стиха — устам:
В, а ш и м! устам. А значит — в бесконечность

я всего лишь… запятая… в тексте твоей души…

Если ты пытался от чего-то сбежать, то в какой-то момент осознание все равно тебя догонит и ударит.

Воздух утром травами напоен…
Он так густ, что хоть ты режь ножом…
По утрам устойчиво спокоен
И не потревожен ветерком…

Ветерок проснётся чуть попозже,
Ветками пошебуршит в кустах…
Запах лета, ветром принесённый,
Как роса, осядет на губах…

ПИСЬМО ДРУГУ
Приветствую тебя, мой старый
друг!
Прервалась незаметно переписка.
Я понимаю — мы живем не близко,
Но напишу еще письмо — а вдруг?
Я знаю точно — письма — слишком
мало,
Но пусть подольше длится наша
связь.
И, видимо, чего-то не хватало,
Раз переписка наша родилась.
И нас с тобой объединяет что-то
Похожее. Хоть мы живем вдали.
… показать весь текст …

Мой друг, так умирают мотыльки —
на землю осыпаются, легки,
как будто снегопад в конце июля.
За горсточкою белой наклонись,
ладонь сожми, чтоб ветерком не сдуло
обратно наземь, а, отнюдь, не ввысь.

Что держишь ты, живет не больше дня,
вернее — ночи, и тепло огня
всегда воспринимает так буквально.
Ты разжимаешь теплую ладонь
и говоришь с улыбкою прощальной:
«Кто был из вас в кого из вас влюблен».
… показать весь текст …