Я вчера рассказала бродяге
Обо всём, что хранилось в душе.
Про потери свои, передряги;
Что предательство было уже…

Про ушедших из жизни так рано,
Про обиды, что давят на плечи.
Дверь открыла душевного храма…
И немножечко стало полегче.

Замолчала… в глаза посмотрела.
Опускался туман над мостом…
Он ответил мне: «Ты б не ревела!
И жила бы сейчас! Не потом…»
… показать весь текст …

Не держи на меня обиды за то, что не верю твоим словам. Жизнь научила меня верить только делам и поступкам. И даже ради тебя, я не намерена менять свои принципы. Я так живу…

Мы умело скрываем под маскою — тайны.
Улыбаясь снаружи, и плача внутри.
И ночами. болезненно зашиваем мы раны.
Ожидая, что однажды пройдёт и всё ж отболит.
Прикрываясь холодной зимой тёплым пледом.
Наливая горячий чай с молоком.
Мы притихнув — уходим, мы мыслями где-то.
Пробираясь сквозь прошлое незаметно — тайком.
Мы блуждаем по тропкам, где запряталось счастье.
Находя только след, забытой тоски.
Понимая, что жить нужно всё-таки дальше.
Улыбаясь снаружи, спрятав то что болит.

Мне было больно от того, что ты не слышал…
Ведь я пыталась …, многое тебе сказать…
Из жизни ты моей… Ты просто вышел…
Ты лишь игрок, любивший поиграть…
Ты просто время проводил — от скуки…
И наблюдал, как начинала я сходить с ума…
Ты видел, как протягивала руки,
Но были так пусты твои глаза…
Тебе наверно …, становится кайфово.
Что где-то…, кто-то тебя любит…
Ты убивать умеешь просто словом,
Но знаешь, жизнь длинна — она рассудит…

А ты не пробовал ловить губами звуки?
Не ощущал в прикосновеньях песни?
Не знаешь, как на вкус бывают взгляды пресны?
Не знаешь… Значит не поймёшь разлуки…
Не знаешь, как в ладонь собрать осколки эха
От слов, что ты не произнёс когда-то,
И звёздочками вшить их в полотно заката?
А я могу… но всё ж я неумеха,
Раз не сумела показать тебе всё это…

— Ты такая классная и веселая, хочу быть как ты!
— А ты загляни ко мне в душу … Я обещаю, ты сдохнешь от боли.

— Ты с пьедестала-то иногда спрыгивай! Помыться там, почиститься, в зеркало поглядеться… А то мало ли… голуби!

Она любила… Что еще сказать?
Конечно же боялась сделать больно,
Смешком, прикосновением невольным…
Она хотела вместе с ним летать…

Она жила… Все для него, родного,
И замирала в счастье неземном,
Когда могла поговорить о нем,
Или хотя бы только вставить слово…

Она дарила… Душу — на износ…
Ответный дар она не принимала…
И высшим наслажденьем почитала
Взъерошить ежик стриженных волос
… показать весь текст …

Если человек ошибся один раз- можно не заметить,. во второй раз — можно простить, но когда это входит у него в привычку: поднимаясь, делать упор о твою душу, - такого человека - лучше в сторону… Иначе эта грязь-обида пропитает вашу жизнь на долгие годы…

Боль от «удара в спину», не зависит от диаметра и глубины раны. чаще она зависит — в ЧЬЕЙ руке был нож.