Константин Мака

Здесь край, где не встретишь случайных
прохожих. Им так далеко от себя не сбежать,
живут в городах, в убежищах сонных,
где дом и работа, где стол и кровать.

Короткая жизнь, как полярное лето,
в ней памяти солнечный круг,
обрывок письма в никуда, без ответа,
который оставил твой друг.

Но осень вернется, закружит метели,
и с Севера ветры придут,
здесь серое небо закроет снегами
безлюдный, полярный приют.
… показать весь текст …

Не жизнь играет нами. Черти.
Всегда. И даже после смерти.

В сумерках прячется ветер,
тенью по снегу скользит.
песней и сказкой приходит под вечер,
рядом ложится и спит.

Ветер-художник! Тысячи лет
он лепит из снега зимний портрет.

Собирал для тебя, и вдыхал
свет туманов в ночи.
утром жизнь изменилась…
Рассвета лучи
этот сон,
эту сказку ночную сожгли.

Жизнь- сцена,
где время, красота и боль
меняют наши лица, наш наряд и нашу роль…

Жизнь — она хорошая,
часто с ней болтаю.
вечерами в гости жду,
приглашаю к чаю.

я подругу не корю,
обещаний не даю,
я ее глотками пью,
губы обжигаю.

очень мудрая она,
служит тайнам Раю,
где предел? когда уйду?
до сих пор не знаю.

Чтобы вкус почувствовать,
горечь зла испробовать,
нужно не бояться
Жизнь кусать и пробовать.

Пружину гнева зажимал в кольцо,
хотел прожить, не потеряв лицо.

Кумир толпы казнил врагов
своих идей и громких слов,
построил памятник борьбе
для поклонения себе.