Лариса Рига

Мы трудности осилим и всё переживём,
Если всем сердцем понимаем, для чего живём!

Женщина парадокс всегда остаётся загадкой!

Идет проверка боеготовности части. Понаехали генералы. Кухню, плац,
сортиры осмотрели и сели под тенью деревьев отдохнуть. Вдруг командир
части видит, как по аллее идет только что призванный под ружье боец.
Идет, паразит, просто так, погодой любуется. Ясное дело, что неработающий
солдат во время проверки — это непорядок. Командир части подзывает его:
— Эй ты, замудонец, а ну-ка, подойди сюда!
Боец разворачивается и, строевым шагом подойдя к командиру, докладывает:
— Товарищ полковник! Рядовой Замудонец по вашему приказанию прибыл!
Тут проверяющие притихли, а командир части с изумлением спрашивает:
— Ты что, солдат, у тебя и правда такая фамилия?
— Никак нет, товарищ полковник! Но ведь у Чапаева все чапаевцами были!

Россия-мать — великая Держава,
При любом раскладе велика.
Скрипит ли степь машиной ржавой,
Или ракеты рвутся в облака.

Люблю не потому, что русский,
А потому, что вижу её путь.
Тернистый путь, местами узкий,
Ни обойти где, ни свернуть.

Мы выдержим удары, уцелеем,
Ведь мы державники в душе.
Хмарь пройдёт, переболеем,
Прогоним мерзости взашей.
… показать весь текст …

В кабинете Михаила Кольцова, редактора юмористического журнала, на стене висел плакат:
«Говори короче, ты не Гоголь!» А на дверях было написано: «Как, ты ещё не ушёл?»

Самый лучший в мире мужчина тот, которого ты любишь всем сердцем!

Берегите своих близких, второго шанса может и не быть!

Не грусти ты так, ненаглядный мой!
Пока я жива, ты всегда со мной!
Вместе мы с тобой сможем устоять!
Никому у нас счастье не отнять!
Две наши души навсегда сплелись,
Друг для друга мы видно родились!
Пусть судьба пока разлучила нас,
Но поверь, придёт наш с тобою час!
Не грусти ты так, мой сердечный друг,
В сердце сохраню тепло твоих рук!
Запоют для нас в роще соловьи,
Зазвенят весной нежные ручьи,
И наступит день, и придёт наш час,
Судьба даст опять нам с тобою шанс!

Вечерело, стылый ветер…
Стылый ветер, ох, несётся над землёй.
Почему же мы расстались?
Почему расстались, миленький, с тобой?!

Я рыдаю, слёзы льются,
Ох, слезы льются, и душа моя болит.
Ты не смотришь, не жалеешь,
Сердце бедное страдает и скорбит!

Мы весною повстречались,
Вся черёмуха была ещё в цвету.
На моё ли бедно сердце,
На мою ли да на девичью беду!
… показать весь текст …

— Я всегда пишу свои стихи только на берегу моря!
— А ты в открытом море попробуй, будет глубже!

Чтобы планета наша расцвела, давайте вместе делать добрые дела!

Опять вечер не удался…
Опять был «смертельный бой!»
Вот скажи, мой спорщик милый,
Зачем ссоримся с тобой?!
Почему никак не можем
Мы с тобою уяснить,
Что не можем друг без друга
Даже сутки мы прожить.
Вот опять мы поругались
По каким-то мелочам,
И зачем, скажи на милость,
Эти ссоры нужны нам?!
Сколько можно разбираться
Кто был прав, а кто не прав?!
… показать весь текст …

Пусть приснится тебе, моя доча, самый лучший на свете сон!
Чтобы корги там был и зайчик, и огромный красивый слон!
Чтобы музыка в нём звучала и летела под небеса!
Ты же самая лучшая в Мире, попрыгунья моя, егоза!
Пусть глаза твои ярко сияют, и звучит твой хрустальный смех!
Пусть в судьбе твоей будет счастье и огромный-огромный успех!

Меня весною осенило, как хорошо зимой нам было!

Я была благодарна зиме,
И она была благосклонна.
В белоснежной густой кутерьме
Я летела со скользкого склона.

На лету ты меня ловил,
Ты ловил меня словно птицу.
Ну, а мне не хватило сил
От силков твоих уклониться.

Я голубкой попалась в них —
Не жалею, от счастья млею.
Я в объятиях крепких твоих
После зим отогреться сумею.
… показать весь текст …

— А вы знаете, что письмо Татьяны Онегину написала не Татьяна?
— Нет, а кто?
— Пушкин!

По количеству букетов, принесённых мужчиной за неделю, можно определить количество его «ранних» возвращений с работы.

В этой папке собраны очень слабые стихи. Надо бы их припрятать.
— От кого?
— От композиторов.

«Поэтом можешь ты не быть!» — сказали начинающему стихотворцу в редакции после прочтения его стихов.
Он понял это буквально и стал критиком.

— Язык ваших стихов беден, — говорит редактор.
— Ну и что? — отвечает автор. А кто сказал, что бедность это порок?