Всё шерри-бренди, мой хороший!
В глазах сверкает огонек,
душа поет и не тревожит
печальных мыслей мотылек.
Их суть уже неактуальна, —
в пожаре чувств сгорев дотла,
исчезнет… Но оставит тайна
всю нежность твоего тепла…

уже ровнее бьется пульс, а в сердце штильно
волнует сладость твоих уст уже не сильно
в ночи беззвездной лишь луне седой не спится
меня обходят стороной бессонниц лица
нежнее легкой органзы воспоминанья
и незаметны километры-расстоянья
иллюзий струны перебрав, порву их в клочья
я начинаю отвыкать от многоточий…

Как живешь ты с этой больной душой?
Как она вмещает всю эту боль?
Этот странный холод в тебе нашел
новое пристанище… Шансов — ноль…

Устремиться птицей тебе вперед,
двигаться, преград не страшась в пути,
лишь бы не о скалы, да не об лед.
Сердце будто в клетке, будто бы взаперти.

Ты ж сама себя заточила в плен,
лабиринт возвысила до небес,
круг замкнула из этих высоких стен
Ну скажи, какой тебе интерес
… показать весь текст …

Писать стихи, но не стать поэтом —
В этом удел мой, моя стезя
Держать доступное под запретом,
Но допускать то, что всем нельзя
Считать разумное стылой блажью,
Уметь вплетать здравый смысл в слова,
Понять однажды, как это важно —
Признать фиаско, когда права …

Как твоё имя слух ласкает,
Души перебирая струны
И на губах так сладко тает,
Став послевкусием безумным,
Полночным шорохом, дождями,
Весенней мартовской капелью,
Пленяет жаркими ночами,
Звучит божественной свирелью…

В шероховатости моих фантазий
ты не заметишь мысли здравой даже тень, —
всё чересчур запущено, до безобразий,
и ерундой страдать ни капельки не лень.

Ассортимент бессмысленных иллюзий
перелистает вихрем ветер в голове.
Под матрицей сомнительных окклюзий
топлю я истину в изысканном вине

А дождь не может быть вечным, равно, как и печаль —
сей постулат следует выжечь себе на лбу.
Я допиваю залпом остывший чай,
взяв с себя слово, ни в чём не винить судьбу.

Так и не научилась за три с половиной десятка лет
не принимать близко к сердцу все трудности, потому
преобразить жизненных диссонансов сюжет
рвется душа, рискуя пойти ко дну.

Прошлое — безмятежность и благодать,
нынешнее на шее висит ярмом…
Останется лишь на будущее печать
тиснуть и бегло заверить жирным крестом…

Уходя — уходить, не взирая на волны
из дождей проливных в опустевшей душе.
Бремя пройденных лет застывает безмолвно,
оставляя свой след на крутом вираже.

В бесконечном, уставшем от бури, пространстве,
под прикрытием маски, сгорая в огне,
избегая бессмысленного постоянства,
привыкать начинаю к глухой тишине…

Я часто путаюсь в чувствах, не расставляю приоритетов.
В душе, как правило, пусто… Да и сама она где-то
парит прохладой ночною в бескрайних неба широтах,
под одинокой луною, в своих привычных заботах…
Витает раненой птицей по траектории будней,
листая жизни страницы, не замечает, как труден,
тернист, запутан и долог её маршрут бесконечный…

В груди холодный осколок застрял, похоже, навечно…