Притихли ветры.
Дождик под окном поёт…
Слушаю октябрь.
Так ароматно пахнут
нежные хризантемы!
Трогательная Осень.

Тонкий стебель. Белый волос.
Горькой крови ручеёк.
Если что, иди на голос.
Встань и вновь иди на голос.
Сердца голос.
На восток.

Дунет ветер — будет компас.
Дунет ветер — будет след.
Если что — иди на голос.
Солнца голос.
Или свет.

За полётом белой рощи.
… показать весь текст …

Для танца души не нужны ноги.

«Мне нравится, что Вы больны не мной," —
Цветаева писала строки Минцу.
Ей быть не суждено его женой,
Ему не стать её прекрасным принцем.

Мне нравится, что Вы больны не мной…
Как много в этой фразе сладкой боли.
Как странно не дышать своей весной,
Покорно привыкая к новой роли.

Смириться, не приняв победный бой, —
Таков сюжет лиричных грустных песен…

Меня же факт, что Вы больны не мной
… показать весь текст …

Капустный пирог надо построить так, чтобы капуста, при нарезании, из него прямо вываливалась. А тесто чтобы было тонкое.
Тогда на маленькие порции нарезать не очень получается. Подхватишь кусочек с противня, а начинка прямо вся обрушится; стоишь, подбираешь: капустка там, яйца крутые.
Маленького кусочка не получается — сойдет и большой. А раз уж большой отрезался, — чаю, что ли, заварить к нему хорошего. Цейлонского. А к этому чаю еще, что ли, кусок пирога отпилить. Зачистить этот юго-восточный…
… показать весь текст …

Сильных не любят — они неудобны. Ими нельзя управлять.

Они слышат себя, знают чего достойны и не готовы от этого отказываться.

Внутри у них якоря, которыми они прочно держатся за желание жить без грязи и быть счастливыми вопреки всему.

Внутри у них крепкие корни, которые нельзя вырвать или разрушить. Как нельзя разрушить и их железные принципы, чувство собственного достоинства, мораль и веру в самих себя.

Сильные способны выдержать любую правду, удары Судьбы, пытку предательством и шторма из…
… показать весь текст …

Чувствовать в себе естественность, значит не думать
ни о чем плохом или неуютном,
а просто дышать полной ЖИЗНЬЮ, радоваться ей, никого не осуждая,
и эта естественность всегда будет сиять в открытых глазах.

Последний час любви — бутон в бокале ночи,
Роняет лепестки на млечный пьедестал.
Мы вечностью близки, вселенной одиночеств,
И вот любовь для нас вершит прощальный бал.
Но, даже вечность нам, как выдумка — нелепа!
Ночь в лепестки увить, не стоило труда.
Бессонниц визави, отчаянье, как небо —
Все это образ твой, прощальная звезда…

Горчит глоток любви, последний, неслучайный.
Не будет больше встреч, разведены мосты…
Мне остается лишь грустинка с верой тайной:
Рассвет опять придет…
Но, вот придёшь ли ты?

Плохая погода. Дождливая осень.
Летает над Невским оторванный лист.
-Куда ты спешишь?
-Я лечу в эту осень.
Сегодня я яркий, но грустный артист.

Я падаю вниз как далекие звезды,
как солнечный свет из остывшей весны.
Чтоб площадь украсить мгновеньем полета
в плохую погоду
и в эти дождливые дни.

На кольцевой сегодня дождь
смывает все следы.
Ты вспоминай, когда уйдёшь.
Не обещай беды…

Живу в долине нежных слов,
но что изменится?
Все отцветет и догорит,
и перемелется.

Но повторится звездный мир.
Мы ж будем смелыми.
Ты уходи, но вновь вернись
с ночами белыми.