Nonstop

Пока твой убийца спит,
считай, что конец отсрочен.
Ведь киллер всегда не точен
и так же впечатан в быт.
Таинственный визави —
он может устать, забыться,
поставить фильмец… напиться…
и сплюнуть во тьму: «живи» —

с коротким смешком:
«пока…»
Пока твой убийца курит…
Пока он размазан дурью,
и нож не сверкнул в руках.
… показать весь текст …

волшебство уходит мой милый джоэл
что с нами станет спустя сто вечеров
слишком близкое ощущается как чужое
слишком сильное превращается в ничего

правильность выбора это его итоги
помнишь мы поругались и ты неделю молчал
я теперь готова пожертвовать многим
чтобы снова спорить по мелочам

и послушай, какое слякотное незимье
если будешь в далёких и цитрусовых краях
то тогда обязательно привези мне
что-нибудь такое же горькое как и я
… показать весь текст …

Фонтан замёрз. Хрустальный куст,
сомнительно похожий на
сирень. Каких он символ чувств —
не ведаю. Моя вина.
Сломаем веточку — не хруст,
а звон услышим: «дин-дина».

Дружок, вот так застынь и ты
на миг один. И, видит Бог,
среди январской темноты
и снега — за листком листок —
на нём распустятся листы.
Такие нежные, дружок.
… показать весь текст …

До весны — всего день.
Недолго!
Только тянется он полгода
и рожден в ледяных осколках,
что валялись на дне души.
Ими точно нельзя лечиться.
Ими… разве что резать мысли,
имена, города и лица
раньше — близких, теперь чужих.

А в инструкции ведь писали,
что зима, как наркоз —
от боли:
и должно омертветь хоть малость
… показать весь текст …

Я сижу под столом и любуюсь тобой, забывая отчаянно, чей я. Мимо ноги идут, но в одной из минут этот мир спрячет вечность зачем-то. Скатерть — наша зима: кружева, бахрома, белый иней на дереве темном. Мы себе на уме — укрываясь в зиме, в эту взрослую смерть не растем мы. Чудеса, голоса, я хотел бы сказать, что ресницы твои — золотые. Но пока не пора, нам игра — не игра, не распахивай сердце — остынет. Время взрослым не врет, вечер сумерки вьет, но фонарик — надежное средство. Слышишь, мама зовет? Мама вечно живет, пока мы не выходим из детства.
Я пишу — за столом, разбивая стекло, выпуская нас из заточенья.
Ночь случилась вчера и от снега светла, ни кола, ни двора, но
Святой Николай
нам оставил
немного
печенья.

Две недели на дворе — шторм,
Для системы неплохой встряс.
Все без связи, а у нас что?
А у нас с тобой всегда — связь.

В телефонных проводах — треск
[Эволюция летит вспять],
Вместо символа сети — крест,
И зарядки — на минут пять.

Шторм бушует молодой, злой,
И продлится до среды аж,
И не скажешь никаких слов
Прежним способом, но есть наш.
… показать весь текст …

Бледнеют закаты,
пустеют сады
от невской прохлады,
от яркой воды.

Как будто бы где-то
оставили дверь
открытой — и это
сказалось теперь.

И чувствуем сами:
не только у ног,
но и между нами
прошел холодок.
… показать весь текст …

И вот ты живёшь от строки до строки, поэтапно,
И думаешь: может быть лучше и правда — этап?
Декабрьский марш на Сенатской помножен стократно
На зимы и вёсны. Во рту у повешенных кляп.
Горят эполеты, как листья слетают медали —
Вот осень героев и тех, кто ушёл в Туруханск.
И суть не в стране, не в синонимах лени и стали —
А только лишь в тех, кто в мишени советовал нас.
Молчат кавалеры всех звёзд и считают добычу,
Ты хочешь кричать оттого, что добыча и ты…
Но гордо идёшь, оставаясь на мушке приличий,
Мечтая придать этой эре свои же черты.
Но лик её сер, как крысиное жадное племя —
Сломай свою дудочку, русый смешной Крысолов.
… показать весь текст …

Это зима детка, это зима…
Хочется кутаться в шарфики,
шапочки, куртки.
Прямо у дома-
чудо из снега и льда
с гордой ухмылкой, ведром
и морковкой-обрубком.
Это зима!
Чистый воздух, хрустящий как мел.
Иней, сосульки и
скользкие зубья-наросты,
небо прозрачное,
поле
и тысячи стрел
… показать весь текст …

Дойдя до середины, так легко
Живётся и ломается на части.
Как пролитое Бродским молоко,
Наполнившее этот город счастьем.

Сюжеты, что писались и сбылись —
Зимой сам Бог велит играть словами:
Налей чернил и снежно-белый лист
Попросит, чтоб его поцеловали.

От вдоха, от закрытых глаз, от рук,
От городов… А что от них осталось?
От списка непридуманных разлук,
От улиц, провожающих усталость
… показать весь текст …