Сентябрь сколачивает стаи,
и первый лист звенит у ног.
Известна истина простая:
свободен — значит, одинок.

Мечтая о свободе годы,
не замечаем мы того,
что нашей собственной свободы
боимся более всего.

И на растерянные лица
(куда нам жизни деть свои?)
крылом спасительным ложится
власть государства и семьи.
… показать весь текст …

В другой вселенной звук машин
И ярких вывесок парад.
Мы, чистым золотом шуршим
Подставив души в листопад.

Больному сердцу по родству,
Что, то охапками — то врозь
Осенний дух несёт листву
Срывая с клёнов и берёз.

В тени какого-то куста
Творятся странные дела.
Берёза с клёном — два листа
Лежат у белого ствола.
… показать весь текст …

Проходят годы.
В небеса уже открыта дверь.
Все суета, а жизнь, — черта
С рождений до потерь.
Зачем мечты. К чему слова.
Ведь счастье — ложь.
И одиночеством без Вас
Мой день на ночь похож.
Как странник города, толпы
По тропочке бреду.
Без наших встреч,
Без Ваших глаз
Наверно пропаду.
Судьбу разлукой не сменить.
… показать весь текст …

Справедливость — это миф,
Сказка, созданная кем-то,
Кто, однажды пошутив,
Дал надежду нам зачем-то.

Завтра сентябрь.
Лето мое наповал.
Желтому брату
август ключи передал.

В фартуке белом
утром у школьных ворот —
ландышем свежим —
девочка тихо взойдет.

Мне бы за нею
снова к началу начал…
Завтра сентябрь.
Я опоздал, опоздал…
… показать весь текст …

Тридцать лет — это время свершений,
Тридцать лет — это возраст вершины,
Тридцать лет — это время свержений
Тех, что раньше умами вершили.

А потом начинаешь спускаться,
Каждый шаг осторожненько взвеся:
Пятьдесят — это так же, как двадцать,
Ну, а семьдесят — так же, как десять.

Тридцать лет — это время улыбок,
А не плач и не смех со слезами,
Тридцать лет — это время ошибок,
За которые нет наказаний…

И в творческом порыве,
затеяв с ним игру,
призналась:
— извините, я знаю, что смогу…
остановить мгновенье,
устроить КВН,
но Вы — мое сомненье,
усатый джентльмен.
На Вас чуднАя шляпа, но вы не Дон Жуан.
Мне ближе и роднее
парижский балаган…))
---
Зачем тебе все эти заморочки?
Для впечатлений лучше Крым!
… показать весь текст …

Ты помнишь день, когда на лестничной площадке
Ты прятал дрожь свою под маской храбреца?..
Письмо в почтовом — на листочке из тетрадки —
«Тебе… в Отель, Где Разбиваются Сердца…»
Конечно, помнишь, раз уж я не позабыла,
Что ты когда-то мне дороже многих был…
Любила ли тебя? Наверное, любила…
Но ведь и ты меня по-своему любил…
Мы неожиданно столкнулись возле лифта —
«Привет, котенок! Сколько лет, и сколько зим!»
И поцелуй в висок, небрежно, мелким шрифтом,
Напишет, что ты стал предательски-чужим…
А тело слушалось, и верить не хотело,
Что первую любовь, увы, нельзя вернуть…
… показать весь текст …

Есть ты… Ты есть? Пустой минорный звук,
Но с этой болью проще реки вспять —
Не страшно время выпускать из рук,
Пускай летит, мне нечего терять.
Мне не о чем жалеть, ведь ты со мной,
Хотя бы так — на краешке мечты…

Как мало значат крылья за спиной,
Для птицы, что боится высоты,
Как мало значит мир, где нет любви,
Где балом правят золото и сталь…
Построившие зАмки на крови,
Я вам кричу: мне жаль вас! просто жаль…
Вы разменяли жизнь на звон монет,
… показать весь текст …

Художник писал картину, безбожно мешая краски.
В оттенках его палитры жила молодая осень
по имени Магдалина — блудница, в слетевшей маске
невинности. Взглядом хитрым, застывшим в немом вопросе:
«Что ищешь ты здесь, безумец, в рождённом тобою мире?» —
скользила по смуглой коже, с ключицы стекая в душу.
Разлив предрассветных улиц весной становился шире,
а эти глаза, до дрожи родные, вдруг стали суше…
Бездонные, цвета ночи, с которой нельзя расстаться,
но всё-же расстаться надо — не жить же…
… показать весь текст …