Понимаешь, дорогая, я не боюсь любви, мне всего лишь страшно оттого, что через какое-то время все непременно скурвится, опошлится, разменяется на мещанский быт, благоустроенность, а после — на дешевые блядки на стороне, обоюдное вранье и скандалы.

… все так уныло, мерзко и как-то. бессмысленно что ли? сейчас поеду домой, где меня никто не встретит, потом на работу — где меня встретят все. потом будет ужин, или вечеринка, или игра в покер, или просто мелкое блядство. И во всем этом какое-то кромешное одиночество.

Ты хочешь, чтобы я променял деньги на какое-то счастье???

цинизм- маска, которую надевают на нас нестерпимая боль и обида… когда прощение- не спасает, а память продолжает убивать.

— знаешь в чём твоя проблема?
— в том, что в детстве я был лишён внимания отца и эти детские образы сублимировались в гипертрофированный культ эгоизма, а в пубертатный период из-за своей внешности я был закомплексованным аутсайдером? и вот теперь я огромный клубок страхов, паранои, социфобии и ненависти к самому себе? ты об этом?
— нет. ты слишком мало пьёшь. ©

— А что у Вас с чувством юмора?
— Присутствует… Но с возрастом оно стало попахивать цинизмом…

с возрастом, вернее с опытом, вернее с каждым новым мужчиной — во мне становится все больше цинизма.
я читаю чью-то чужую историю про любовь и думаю: он ей врет. она дура верит.
я смотрю фильм про любовь со счастливым концом: они все равно расстанутся в течении двух месяцев.
я слышу, как кто-то говорит: «он так любит меня!». про себя отмечаю: «что не мешает ему спать с кем-то еще.»
я начинаю новые отношения, заранее думая о том, что они все равно закончатся.
веры не хватает.
а цинизма через край.

я завидую тем, кто видит тебя каждый день

Просто я скучаю, когда не слышу твой голос, не читаю твоих сообщений. Мне тебя мало. Катастрофически мало…

Ты мне по-прежнему очень дорог, и очень важен, и нужен. Но… Я не рыдаю под одеялом, с души
давно сорвала кольцо. Недавно с ужасом осознала: я забываю твое лицо.