Она жила, проблем почти не зная.
Имела двух поклонников — орлов.
Один всегда: «Не простудись, родная. "
Другой, когда чихала: «Будь здоров ! "
Один, когда болела, шел в аптеку,
Варил бульон ей и платки стирал.
Второй являлся редко, как комета,
И в праздник из рутины забирал.
Так шли года … она к ним охладела.
Не ждите здесь счастливого конца.
Один — всю жизнь любил ее несмело.
Второй другую взял из-под венца.

Кружка чая, телевизор, одеяло.
Мне б зависнуть в этом, словно в скорлупе.
От проблем бы я, наверно, убежала.
И невзгоды бы остались в стороне.
Сколько лет я прожила, смеясь и плача,
В эту жизнь легко бросалась с головой.
Рядом шла, почти всегда, со мной удача.
Я жила, но я устала быть такой.
Нет, о смерти я, конечно, не мечтаю,
Просто страсти все куда-то унеслись.
И теперь лишь телевизор, кружка чая
Отчего -то заполняют мою жизнь…

Есть души широкие, как океан —
Влюбляются, веруют, дружат.
А есть и другие, как цепкий капкан,
Зловонные, мелкие лужи …

Я не святая. Меня нимбом не отметят.
Да, импульсивна. И за то себя корю.
Врагов простила. Я сама за все в ответе.
И тех прощаю, что, наверно, предают.
Кого ценила, уважала так безмерно,
Я отпускаю. Других в десны целовать
Идите с миром. Пусть я буду стервой,
Но не позволю за спиной моей шептать.

Бездушный шут комедию ломает
И наизусть играет в прямоту.
Ах, как он руки гневные вздымает,
Клеймит порок, возносит чистоту!
Но ты вглядись, чтоб
впредь не обознаться,
В сухую суть кощунствующих слов:
Здесь каждый жест —
кривляние паяца,
И каждый слог —
ничтожества покров.

По тому, как, бывает, наскучит иной,
Битый час о себе говорящий,
Может, скуки иных тоже стал ты виной —
Сам суди о себе. И почаще!

Тихой поступью, с жарким дыханием
Ты уходишь, как будто и не было.
Погрустило дождем на прощание…
Что ж … до встречи ! Я снова жду лето.

Есть люди похожие на январь — они пахнут хвоей и любят снег,
когда тот укрывает плащом фонарь, любят лед, заковавший теченье рек.
В их груди — волшебные огоньки, каждый день с ними — будто бы Рождество.
В их кладовках пылятся шарфы, коньки. Они много пишут (все чаще в стол).
Есть люди, нежные как апрель — в их глазах расцветает зеленый луг,
в голосах позвякивает капель. Они не выносят холодных вьюг,
и сияют улыбками по весне, кормят в парке пшеном перелетных птиц.
С каждым палым листом им трудне…
… показать весь текст …

Когда меня не будет на земле,
Когда помочь советом не смогу
Ты, дочь моя, в безмолвной тишине
Прочти, оставленную заповедь мою…

Отбрасывать ты книгу не спеши
В сердцах вздыхая-мир сейчас иной
Её страницы-часть моей души…
Не уходи, поговори со мной…

Не говори, что мир уже не тот,
Что даже друг, хорошего не помнит…
Зерно ухоженное, всё же-прорастёт
И колоски до краешка наполнит…
… показать весь текст …