Аграфена Позднякова

Зачем приоткрыты двери
В страну, куда нет мне хода?
Зачем это слово — «верить»
Теряет смысл год от года?
И как способность пытаться,
Стучать в закрытое сердце,
И как способность остаться.
Рекой молочно-кисельной
Поить. Залечивать раны.
Быть смыслом. Квинтессэнцией.
Не просто нужной, — желанной.
И в круге девятом ада,
И в сладком комфорте рая,
Я маленьким шелкопрядом
… показать весь текст …

Может быть мы когда-то освоим частицу «не»
И сумеем вживить ее в этот глагол — «стрелять»,
И тогда мы будем невинно летать во сне,
И уйдет, обессилев, эта сплошная зима.
И тогда мы забудем как это страшно — не жить
И от боли почти перестать дышать.
Из веселых радуг будем складывать витражи,
Изумрудной травой зарастет от взрывов лишай.
И мы вспомним, как здорово просто любить,
Отдавать, ничего не желая взамен.
И о нашей любви сложат тысячи добрых притч,
Без тоскующих нас будет скучать бармен.
И приручим котов, чтоб не скребли в душе,
«Осторожно, хрупкое» — незримо на каждом из нас.
… показать весь текст …

Я скитаюсь… Мира исчезает. Вокруг
Безвременье… Серый туман и мрак.
И реальности нет… Субпродукт?
Заготовка? Просто горячий шлак…

Мир сейчас, словно картины Дали,
Их рисует жизнь на палитре озябшей души.
И уходят вдаль, не прощаясь, мои корабли,
Парусами-крыльями мне шелестят: «Не пиши…»
Не пиши и не жди, жизнь подошла к концу,
Краски высохли враз и палитра крошиться в руках,
Оплывают маски, едва прикоснувшись к лицу,
А из грохота выстрелов что-то ваяет страх.
Из останков, фрагментов складывает кто-то пазл,
Да такой, что уходит в отставку рыдающий сюр,
Сонм веселых свечей был потушен безжалостно, враз,
Из костей и шкур можно настроить юрт…
Паспортами выложить тропку в сегодняшний ад,
В беспросветность грядущих тысяч и тысяч дней.
… показать весь текст …

Лечу… Как знаю, как умею…
И грусть с собою не беру.
Я отпускаю панацею
И ветер свищет сквозь дыру…

Мы зажжем наши души,
Чтобы в мире был свет,
Пурпур радуг добудем,
напоить чтоб рассвет.
Снежность ангельских крыльев
Бросим в серость тщеты,
Сны запутаем былью.
И в крылатость мечты
Бросим блестки созвездий,
Лепестки белых строк,
Чистоту эдельвейсов,
Песни дальних дорог…

Увы, болит и нет таблетки
И панацеи не найти,
А кто-то прогоняет с ветки:
— Лети…

Как будто пир чумы во время,
Как будто танцы на погосте.
Живем остатками системы,
А здравый смысл уехал в гости…

Мы у мира, как типографские гранки,
Изнутри у нас семь оттенков багрянца.
Мир читает нас, может, получим мы гранты,
Лето нежно ласкает, как куртизанка…

Черно-белая альтернатива,
Или все же добавим красок?
Что важнее — умна иль красива?
Не ответить вот так, сразу…