Аграфена Позднякова

Надо просто поверить в его настоящесть,
В помидора бочок душистый, манящий,
В ноздреватость хлеба с коркой блестящей,
И в икорки горку в вазе изящной.
А в графине водка затаилась и шепчет:
— Ты возьми, милый мой, этот черный хлебчик,
И икорки сверху него душевно,
Погоди, не спеши, будто бы оглашенный.
И в граненый стакан, формами совершенный,
Мою влагу налей и прими. Для свершений,
Для принятия взвешенных, умных решений,
Для успеха. По жизни. На сайте, на сцене.
Где угодно. Ну, вздрогнули. Пост…
… показать весь текст …

При той разнице в возрасте ей совершенно негоже
Так желать ощущать его пальцами, кожей,
Так щекотно-мурашечно писать.
Ей положено… почти ничего. Молчать.
Не захватывать, словно орда янычар,
Погружая в любовно-медовую кому.
О том, что разделяет их, просто не помнить,
Узнавать, что язык острее меча,
Если им рисовать по телу узоры…
Ни Голгофы уже не страшась, ни позора
В его глаз утопать янтарных озерах,
Не строить планы, на чердак забросить вчера.
Так пленительно-сладостны вечера,
Лишь ресниц испанские веера,
… показать весь текст …

Как и какими путями ты в душу проник?
Я равнодушна была и свободна,
Под шершавой серостью небосвода
Я была одна. Как иконный лик.
В пофигизме, в холодной осточертелости,
Слыша, как смыкаются времени челюсти,
И дробятся частности, разрушая целостность,
Залегая блеском обманок в руде.
Я была нигде. Я была никем,
Черной кошкой в темной безликой комнате
И неясным чем-то, что сон комкает,
Как старательно вычеркнутый никнейм.
Ты такой родной, что становится страшно
Когда это кончится, кем я буду —
… показать весь текст …

Еду нынче домой, на войну,
И совсем нелегка дорога.
И с собой ничего не возьму,
Ничего. Ни любви, ни бога…

Лето мое обнаженным нервом,
Лихорадочным пульсом стучит в висках.
Под линялым, немного уставшим небом
Набирается сил моя тоска.
Чтобы подать себя под майонезом,
Дескать, не так я уже и горька…

Лето лежит разомлевшим котенком,
Солнцем лижет кожу. Смугла
Любовь моя. Вплетена в гриву
Июля, закусившего вдруг удила.
Она всегда уходит красиво.
А мне остается только зола…

Бесится ночь грозой,
Ластится плюшем луны.
Дождь надевает камзол,
Чтобы прийти в мои сны,
Чтобы плясать у окна,
Словно шаман у костра,
Чтобы камлать в моих снах,
Нежно касаться бедра
Пальцами капель.
И вниз. Чувственно-нежно.
Остра
белая кипень страниц,
Где напишу я с дождем
Песни тибетских лам.
… показать весь текст …

…она не понравилась мне. Особенно раздетая. У нее были по всему телу мелкие родинки, как многоточия, словно кто-то, бывший с ней до меня, хотел выразить свое недоумение, но так и не нашел слов — одни многоточия …

// жизнь — это одинокое странствие, под палящим солнцем. Дорога, по которой мы идем, ведет в никуда. И неизвестно, где встретит нас смерть. Когда вспоминаешь об этом, все в мире кажется пустым и ничтожным. И тогда наступает прозрение. // - ВЫСОКОКАЧЕСТВЕННЫЙ АФГАНСКИЙ ГЕРОИН … ПОДУМАЙ О ГЛАВНОМ …)))

…удивительно устроен человек. Дай ему крылья, и он станет бомбардировщиком, дай ему образование, и он родного брата на тухлодырую курицу обменяет. К чему нас может привести научно-технический прогресс? Да ни к чему, в жопу-пропасть приведет. А все почему? А все потому, что человек раб страстей. Казалось бы — ну не голодаешь ты, не унижаешься, имеешь кой-какой вес, перед тобой все двери открыты. А ты только в одну ломишься, и эта дверь в туалет.

А ты знаешь, что время берет свое,
И при этом, представь, совершенно не важно, чье.
Мы сидим и трындим о житье-бытье,
Или может о том, что вокруг всё комси комса.
А ведь фоново время сжигает мечты
Или крылья. Навек отучив летать.
Сладковатый дым сплетает в жгуты —
Просто вырублен кем-то прекрасный вишневый сад.
Изнутри всё как-будто тип-топ,
Даже лучше. Ведь опыта стройный почти небоскреб.
Ветер треплет не купол — просто обрывки строп
И по курсу у каждого — свой персональный ад.
И так хочется ка…
… показать весь текст …