Аграфена Позднякова

Иду коридорами памяти…
Темно. Свет безжизненно тускл.
На старом и ломком пергаменте
Перечень сломанных кукол.
Сепия. Призрачно-тонки
Образы. В рамах дворов,
Кадрами старенькой хроники,
Шла через память любовь,
Душу, как глину комкая
В поиске правильных форм.
Мурашечно так под футболкою…
Вне всяких запретов и норм.
Дрожит огонек. Закончилась…
На титрах застыло: «The end»
… показать весь текст …

И когда хорошо, не курится
и совсем ничего не пишется.
я сегодня, как мокрая курица,
только полночь внутри слышится.
Только полночь внутри колется,
словно свитер и на осколки.
Где-то есть же на свете Ибица,
вечера там пленительно-долги.
Там в закатах влюбленные плещутся,
Остров маленький, как игрушечка.
А, неважно… Пока ты здесь еще,
Пусть всего лишь звуком в наушниках…

Скоро осень. Ветер треплет август за фалды.
Мне молчится… И небо не хлопок, а хром.
Осень бьется в зрачках.
В странном статусе чьей-то инфанты
Жизнь дарует сентябрь,
Золотистый и бархатный плод.

Невозможность как нереальность —
Это чувствую просто кожей,
когда я за песок цепляюсь.
Невозможность… Увы, невозможность…
Вот бы взять так — и все уничтожить —
Сжечь мосты, заминировать тропы.
Я упрямо на ноль множу,
вместо строп парашютных строфы…
Пустоту, как хлеб, преломляю —
Евхаристия ломтем иллюзий.
Пейте кровь, вот она живая…
Я — как кода ночного блюза…

Стыть листком на ветру,
Биться в стекла усталых зрачков.
Улететь поутру,
Разломав паутинно-осеннюю клетку…

Сигарета и ночь. Закипает в джезве робуста.
Вылить в строфы тоску - небольшое искусство.
Выпадает в игре мне опять дубль-пусто.
Между строк так чертовски и адово грустно…

Смех на ноте последней до или после люблю,
Где казалось совсем никогда ничего не случится,
И шлагбаумом в завтра твоя застывает ключица,
Оставляя на откуп меня моему декабрю.

Отражаться в глазах детей,
Рассыпаться словесной вязью
Сказок, игр и новых идей,
Любить летних дней связку,
Как сушки ванильные — к чаю там,
Или вот летом, к компоту.
За радугой бегать по пятам,
Мурлыкать в душе что-то.
Жить, поднявшись до уровня грез
И милых детских фантазий.
И нет больнее их горьких слез:
— Упал? По деревьям лазил?
Жить беззаботно. В парном молоке
Проказ их купая сердце.
… показать весь текст …

Похоже, что я в себе почти подохла —
Хожу бездомной собакой, скулю на окна,
Под спелым августом. Звездопад
Засыпает все тропинки назад,
Колет босые ноги осколками звезд…
Бог конечно не выдал, но черт, по-моему, съест…
Я буду лежать маленькой тенью среди сиест
В раскаленных ладонях августа…
Забери меня отсюда, пожалуйста,
В любое из выбранных сердцем мест…

Ты спросил, как живется мне.
Так — рифмуется и страдается,
Словно Босх у меня на окне
Что-то пишет тонкими пальцами