Ветер, хулиган и непоседа,
Незаметно раздевает осень…
Страстно разметав клочками небо,
Он её о чём-то просит… Просит
Он отдаться ему в руки,
Не капризничать, не плакать…
Не ломаться… Согласиться…
И, его целуя в губы,
Осень начинает раздеваться…
Что б потом, после порывов его буйных,
В неге потянуться и дождаться
Сладких… нежных…снежных поцелуев…
И уснув, уж до весны не просыпаться…

Меня ты сбросил со счетов…
Ты подлостью себя прославил…
Что ж… унижаться не заставил,
Но к бумерангу — будь готов!

Но всё же верю, хоть кори меня за это,
Что, если ворох мишуры разворошить,
Средь современных дам, измученных диетой,
Найдёшь ты ту, что и Прекрасной может быть!

Пусть шлейфа нет, забыт корсет иль веер.
Но жаждет страсти не прыщавого юнца!
И та же стать! И взгляд поднять не смеет…
И также краски все отхлынут от лица…

Я весною такая… цветочная…
Летом я бываю… песочная…
Я дождливая осенью, сонная…
Ну, а нежная я всесезонная !

Осень… загар не ложится на плечи…
Желтое солнце в зените остыло
Кажется, это не кончится вечность
Но год назад… это все уже было

Злые секунды за каплею капля
Льются с часов, словно с крана вода
Время… таинственный сумрачный маклер
Нам продает дни, недели, года…

Мы покупаем иллюзию вечности
Каждый торгуется в сроке в цене
В этой торговле кредит бесконечности
Виден, наверное, только лишь мне…
… показать весь текст …

Я — цветная зима, что сияет огнями,
Что рисует узоры на стёклах домов.
Я на солнце сверкаю погожими днями,
Украшеньем являясь для всех городов.
Я нежна и покорна. Но могу быть суровой.
Мандаринами пахну и хвоей чуть-чуть.
Каждый год возрождаюсь я чистой и новой.
Я на ветви ложусь, освещая Ваш путь.

Не знать. Не видеть. Не хотеть.
Ведь в этой встрече столько боли…
И многое хотим успеть…
Но плачем вновь о женской доле.
Не чувствовать. Не быть .Не жить.
Не засыпать в объятьях милых…
Не верить.
В общем, не любить…
Зачем же в мир я приходила? …

Любовь нельзя ни разделить, ни приумножить…
Её нельзя ни вычесть, ни сложить…
Бог дал тебе её, и без неё не может
Твоя Душа парить… иль просто жить.

Как много слов-
Все о тоске-
И без оков
В моём виске.
Но видеть взгляд,
Что виноват.
Но слышать шаг,
Что шёл назад…
Не стану я.
Я не хочу!
Я плачу?
Нет! Я хохочу…
.

Если всё гениальное — просто, почему всё простое не стремится к гениальности?