Gulimnur

Тролль хотел пу@@@ть и об@@@@лся…

Я потеряла стих в черновиках…
И, напрочь забывая о капелях,
Я потеряла — жизнь…
Прошла — на «Ах!»,
В быту, трамваях, просто — в каруселях…

И больше не вернуть её…
На бис
Она свои аккорды не играет.
Мгновение, прошу — остановись!
…Ах, как красиво солнце догорает!

Художник есть у каждого холста…
Обнимет день нетленной красотою,
И жизнь тогда покажется простою,
Когда поймёшь, что всё есть — суета…

Пусть новый день восстанет без меня,
И пепел разлетится над морями,
Я в памяти — с родными и друзьями,
Я с неба их укрою, как броня…

Не мешает мне творить
Мой, простите, целлюлит…
Да и что там говорить —
Не мешает мне любить!

Не мешает маникюр,
И отсутствие его,
И — в одежде от кутюр,
И когда — без ничего.

Не мешает, ну — никак,
Потому что, ну ей-ей,
Целлюлит мой — не дурак,
Знает место — потеплей…

Все любят дождь, когда приходит лето,
И всё резонно, если снег-зимой.
Сквозь толщу лет пробился лучик света,
Мой долгожданный,
Мой нежданный,
Нет… не мой…

Моя любовь — уже не по сезону…
Как зимний дождь… И знаю я сама,
Что завтра лёд расстелет по газону…
Душа перечит,
Время лечит…
И зима…
… показать весь текст …

Кто дал нам право на любовь?
В моих глазах тоскует осень,
Но так хочу увидеть вновь
Сквозь жёлтый лист густую просинь…

Я так хочу в твоих глазах
Увидеть свет любви печальной…
Слова застыли на губах,
Как зимний след слезы хрустальной.

Не суждено… Скрывая боль,
Нет, не клянём мы мирозданье,
За то, что с правом на любовь
Даётся право на страданье…

Закат за окнами погас.
Пускай забудут все про нас…
…А ночь всё ближе.

Как отраженье в зеркалах,
В твоих задумчивых глазах
Себя я вижу…

И мне не нужно ничего-
Лишь свет от взгляда твоего —
Мне прямо в душу…

И словно в мире —
никого…
… показать весь текст …

В саду, зашоренном бурьяном
Всё меньше места для цветов…
Сорняк за дело взялся рьяно:
Последних выжить он готов…

Сколько бы ни лгали лицемеры о «великих» целях войны, их ложь не скроет странной и позорной правды: войну родил Барыш, единственный из богов, которому верят и молятся «реальные политики», убийцы, торгующие жизнью народа.

Как Пушкин был, однако, плодовит…
Любой рифмослагающий пиит
Себя его потомком, видно, мнит.
А сам, простите, просто «поэт-пшИк»!