Я — редкий вид мотылька-мазохиста: лечу на огонь, обжигаю крылья, и вроде всё, пора бы завязать, но я вспоминаю, что можно к этому огню еще и ползти.

Мужчины! Женская улыбка отнюдь не всегда означает приглашение к флирту! Иногда это просто утешительный приз…

— Береги её!
— Почему?
— Потому что многие, ждут твоей ошибки!

Как оглушительно умеем мы молчать…, всегда ль молчанье золотом бывает… Порою надо оглушительно кричать, а сил на это толком не хватает…

скажу, обожгу язык.
не скажу, сердце.

Я люблю тебя .ты это знаешь.
Обними меня покрепче.
Ты прости. опять я плачу.
Я так рада нашей встрече.
Где ты был и долго шёл.
Я скучала и ждала.
Я так счастлива. мы вдвоём.
Я так мёрзла. не хватало мне тепла.
Наконец я слышу сердца стук.
Тот.что так давно мне снился.
Как же .не хватало твоих рук.
Поцелуев .чтоб забыться.
Господи! Какой же ты родной!!!
Этот запах. он сводил с ума.
… показать весь текст …

Ждала тебя весь день вчера… Но я был занят.
Звонки… чужие номера… Ты — как чужая.
Сегодня первый день зимы… И что такого?
Ты помнишь, как однажды мы… Увы, не ново.
Я стала как-то уставать… Поспи немного.
Прошедших дней не замечать… Не сей тревогу.
Оставь свой холод напускной… Сейчас не время.
Не уходи, прошу… постой… Мне нет прощенья.
Снежинки тают на губах… Не надо плакать.
Скажи: судьба иль не судьба?.. Топор и плаха.
А мне все снится наш сентябрь… И мне, родная.
Не расстаются так… любя… Да. Так сгорают.
Отдельно, словно две свечи… Уже огарки.
Прощальный поцелуй… молчи… Как губы жарки!
… показать весь текст …

Как так бывает, что плохое настроение
Даёт нам повод к стихотворениям?
Вот радость мало о себе поговорит,
Любовь счастливая о счастье промолчит…
Так что же грусть с тоскою так болтливы?
И образы, да и слова все прихотливы,
В своём накалом чувств всех убеждают…
Вот что их красноречие питает?
Что это — в сердце боль так плодотворна?
Слова капризные вдруг станут ей покорны,
И, не скупясь, она в них вложит свою муку —
И жжёт печаль, гнетет тоска, горчит разлука…
И поневоле вспоминаю я слова свои —
Когда ты счастлив, то не пишутся стихи…

Да, женщина всегда неповторима… Но расцветает лишь тогда сполна, когда она, хоть кем-нибудь ЛЮБИМА, или сама в кого-то ВЛЮБЛЕНА!!!